As nuvens sao fumos de Extintor

Requiem for a Dream

2006-05-02T18:04:00.000+01:00

E pronto. Como tudo o que respira, também este blogue tem um fim. "Mesmo eu de mim próprio me abandono". Neste caso, é mais uma mudança de pele. A cobra deixa a velha pele aqui, entregue às ruínas virtuais. Quem sabe se não nascerão teias(que palavra apropriada!) de aranha no canto direito do ecrã sempre que um link aqui vier parar. O extintor morre hoje, levando consigo memórias de pessoas gastas pelo passar dos dias. Um amanhã recomenda-se. Esse amanhã tem um nome: www.umhomemnaochora.blogspot.com.

suavesemfiltro@hotmail.com

Manifesto-Poema

2006-03-21T10:05:00.000Z

Cuarta Declaración de la Selva Lacandona

Nosotros nacimos de la noche. En ella vivimos. Moriremos en ella. Pero la luz será mañana para los más, para todos aquellos que hoy lloran la noche, para quienes se niega el día, para quienes es regalo la muerte, para quienes está prohibida la vida.
Para todos la luz. Para todos todo. Para nosotros el dolor y la angustia, para nosotros la alegre rebeldía, para nosotros el futuro negado, para nosotros la dignidad insurrecta. Para nosotros nada.

Nuestra lucha es por hacernos escuchar, y el mal gobierno grita soberbia y tapa con cañones sus oídos.
Nuestra lucha es por un trabajo justo y digno, y el mal gobierno compra y vende cuerpos y vergenzas.
Nuestra lucha es por la vida, y el mal gobierno oferta muerte como futuro.
Nuestra lucha es por el respeto a nuestro derecho a gobernar y gobernarnos, y el mal gobierno impone a los más la ley de los menos.
Nuestra lucha es por la libertad para el pensamiento y el caminar, y el mal gobierno pone cárceles y tumbas.
Nuestra lucha es por la justicia, y el mal gobierno se llena de criminales y asesinos.
Nuestra lucha es por la paz, y el mal gobierno anuncia guerra y destrucción.
TECHO, TIERRA, TRABAJO, PAN, SALUD, EDUCACIÓN, INDEPENDENCIA, DEMOCRACIA, LIBERTAD, JUSTICIA Y PAZ.
Estas fueron nuestras banderas en la madrugada de 1994. Estas fueron nuestras demandas en la larga noche de los 500 años.
Estas son, HOY, nuestras exigencias.

Comité Clandestino Revolucionario Indígena-Comandancia General delEjército Zapatista de Liberación Nacional.

2006-02-01T15:19:00.000Z

Gostamos todos muito de números redondos. Cinquenta, cem, duzentos, duzentos e cinquenta. Com a desculpa dos duzentos e cinquenta anos sobre o nascimento de Mozart, de repente, e sem aviso prévio, lá chegaram os concertos, as comemorações, as homenagens, até – imagine-se! – anúncios na televisão com a cara de Wolfgang em cartão, anunciando a «obra resumida» para o telespectador comprar, sem se chatear muito, que há óperas de 18 horas, e não há tempo para as ouvir.
Com todo este escarcéu em redor de Mozart, decidi rever o filme que, de longe, mais emoções me trouxe e mais prazer me deu como peça de simplicidade, de inteligência e beleza – Amadeus, de Milos Forman.
Ao longo da vida, o filme acompanhou-me. Comecei por vê-lo por partes, apenas por achar graça ao riso genial ecoando por aquelas salas enormes do palácio do Imperador José II, irmão de Maria Antonieta. Aquele riso, aquela cara, o despudor do talento, ali, para quem quisesse ver, a afronta ainda que subtil ao nosso «irmão» António Salieri. Chamo-lhe irmão, por ser ele a personificação dos medíocres («eu vos absolvo, medíocres do mundo»), dos medíocres que somos nós, em relação ao divino – Mozart e a sua música.

No princípio, foi a comédia do filme. Com 10, 11 anos queria porque queria ver e rever aquela entrada triunfal no palácio, aquele riso, o gozo incontido na cara de Salieri, a peça musical decorada enquanto percorria os corredores para depois a tocar sem hesitações, entrando mesmo em variações da própria peça, por enfado, por génio. Kapellmeister Bonno rindo, discreto, em subserviência e loucura.

Aos 13, 14 vi-o sinceramente. Absorvi-o. Todo. E fiquei maravilhado. Comecei por descobrir o enredo, percebi as primeiras ironias, os pequenos tempos entre falas, as fissuras por entre o argumento. Aquilo que não estava dito, mas adivinhado. Desde aí, vejo interminavelmente as personagens, descubro-as revisão após revisão, conheço-as, oiço-as, revejo-me nelas. Salieri como protagonista. Salieri sendo nós.
A perspectiva com a qual Milos Forman decide confrontar-nos é notável. Desde logo, a dicotomia eterno/finito. Ao piano, Salieri procura, no padre atento, o reconhecimento do seu trabalho. Confrontado com duas, três músicas do compositor italiano, o pároco desculpa-se por não reconhecer nas melodias qualquer familiaridade com o que havia estudado, em Viena. Até que…
… já desacreditando do seu ouvido, irrompe pelas mãos de Salieri uma melodia conhecida. Estamos na primeira presença de Mozart em todo o filme, ainda que indirectamente. O padre satisfeito por poder agradar ao compositor, segue a melodia, cantarolando. « Não sabia que tinha escrito essa música. É maravilhosa». « E não escrevi », diz Salieri, « that was … Mozart». Um pequeno diálogo, e a nossa condição de medíocres exposta ao mundo. De aqui em diante, estamos definidos. Seremos os olhos, a alma, o coração de Salieri, observando, impotentes, o voar de ave louca de Mozart. A nossa mediocridade chegou para nos resignar. Entramos no filme, e sem que notemos, a contemplação do divino enche-nos de satisfação contida. Podemos ver, mas não tocar. Podemos penetrar periodicamente na possibilidade do génio, mas não podemos ser o génio. O nosso destino está traçado. Sem génio, resta-nos, laicos de talento, cheirar Deus.
O que nos é proposto, através de Salieri, é uma viagem sem fim ao longo da vida de Mozart. Uma visão diferente, pelos olhos do compositor que, na época, granjeava bem mais aplausos e sofria de maior reputação no meio musical que Mozart. Um homem tremendamente fustigado por não lhe ter sido dada a possibilidade do divino, entregue a uma luta sem tréguas contra Deus, e, simultaneamente, um homem absurdamente apaixonado pela música de Mozart. Desse dilema entre a admiração e a inveja, nasce a história. A dos medíocres. Que seriam bem mais que medíocres, se a suprema vontade divina não trouxesse ao nosso encontro esses outros, por vezes desprezíveis figuras, que, tocadas pela mão do eterno, enchem de «som e fúria» o coração dos mortais.

2006-01-27T14:33:00.000Z

Wolfgang Amadeus Mozart (1756-2006)

Brigas ... e Depois?

2006-01-10T11:15:00.000Z

" Eram meras questões de minutos. E o encontro dos namorados mais parecia um duelo de ciúmes.
— Você chega sempre atrasado.
— É, sei. E ontem, quem é que ficou aqui esperando, que nem um pateta?
— Ah, eu só atrasei dois minutos. Hoje você atrasou dez.
— Você é que chegou adiantada. Mas deixa que qualquer desses dias eu descubro o que você tanto faz, que nunca chega na hora certa.
E as discussões se sucediam, sem pé nem cabeça. Mas ciúmes são cegos como o próprio amor. São sentimentos mesquinhos, minuciosos, não esquecem a insignificância dos mínimos segundos. As batidas do coração jamais deveriam se escravizar aos tiquetaques desencontrados de dois relógios diferentes.
A verdade, porém, é que eram ambos loucos, um pelo outro, e seus corações acabavam por se entender, num ritmo comum de compreensão. E as hostilidades descansavam invariavelmente em beijinhos e mil perdões.
— Desculpe, viu, amor?
— Que nada, meu bem, a culpa foi toda minha.
— Não, eu é que fiquei nervosa.
— Deixa disso, eu banquei o bruto.
Por pouco não voltavam a discutir.
Assim correram muitos meses e muitas, muitas brigas, e os dois não chegavam a um acordo. Mas a vida tem dessas coisas. Quando se dá conta, a felicidade já é irremediavelmente retrato na parede, cartinha na gaveta, passando.
Alguns anos mais tarde, ela se casava com um rapaz bonito, tipo galã da Metro. Viveram em harmonia, sem brigas, sem discussões, talvez por falta de imaginação do atlético marido.
Por outro lado, o antigo namorado da adolescência não tardou a se apaixonar pelo lindo dote de uma mocinha que era um tesouro, filha de próspero industrial. Embora se tratasse de uma menina meio café-com-leite, sua herança lhe dava um quê de exótico. Alimentava por ela uma intensa, excêntrica paixão, enquanto que o bonachão rodava com seu Rolls-Royce, jogava em Monte Carlo e repousava em seu iate transatlântico. E numa atitude de misericórdia, suportava, geralmente, como um senhor onipotente, os carinhos milionários da esposa.
Muito tempo depois, porém, por um desses acasos que só o destino sabe explicar, os dois antigos namorados se encontravam nas areias de Copacabana, que é a praia onde todos vão. Já não eram os mesmos. Ele parecia carregar os milhões matrimoniais na respeitável barriga. Ela continuava encantadora, mas apenas na medida que possa encantar uma mulher de cinqüenta anos. Conversaram pouco, o silêncio disse mais. E voltaram a se encontrar, com mais freqüência e menos acaso. Já eram, no entanto, velhos demais para as inflamadas e inúteis discussões dos dezessete anos. Caminhavam calmamente pela areia molhada, mão na mão, por mais ridículo que possa parecer para a sua idade. Caminhavam sem rumo, sem tempo, sem horizonte. E quando se voltavam, sentiam a nostalgia da vida perdida em poucos minutos. "

Chico Buarque
Santa Cruz, número 3 - 05/63

2006-01-10T10:48:00.000Z

Sempre gostei da descomplexada atitude dos escritores que escrevem sobre futebol. Quando leio algum texto, crónica futebolística de um deles, delicio-me com a personalidade que revelam e distanciamento para uma certa «elite» que defende, no mínimo, a extinção do futebol.
Gente alegre, gente triste, gente casmurra, cabisbaixa, taciturna, voraz, feia, gorda, gente maldisposta, gente bem-disposta, gente sem dente, gente com dente, gente contente, fria, ortodoxa, ateia, judia, gente que arrelia.
Toda a gente gosta de futebol. O futebol é mais intrínseco como conceito do que a literatura. Que espécie de gente é essa que o despreza e espezinha, sem sequer se ter dado ao sacrifício de nele reparar?
É por isso que eu gosto de escritores descomplexados. Que nada devem. Que podem admitir o amor total ao futebol, enquanto lêem Tolstoi. O futebol perpassa todas as áreas e extractos sociais. A literatura é que não! Digamos, assim à laia de literato, que o futebol é mais «transversal» que a literatura. E quem, no seu perfeito juízo, é capaz de negar que o Ronaldinho Gaúcho faz arte?
Que fique o Chico Buarque a descomplexar plateias:

" Sou veterano em Copas. Posso dizer que assisti no Pacaembu a um Brasil e Suíça pelo Mundial de 50, embora mal me lembre do jogo. Na verdade, só me lembro do uniforme dos suíços, a camisa vermelha com a cruz branca no peito, e quando eles entraram em campo pensei que fossem os salva-vidas.Talvez eu fizesse pouco da partida por causa do Pacaembu, que já estava enjoado de ver aos 6 anos de idade. E a vedete daquele Mundial não era Zizinho ou Ademir, mas o Maracanã recém-concluído, o maior estádio do mundo. Fora o Rio Amazonas, era a primeira coisa maior do mundo que faziam no Brasil, e a molecada enchia a boca para falar "Maracanã". De modo que a verdadeira Copa, para quem morava em São Paulo, chegava pelas ondas da Rádio Panamericana. Mais que o locutor, era o eco do Maracanã quem narrava o jogo. O estádio fazia "óóóóó", e era jogada de efeito. Fazia "úúúúú", bola raspando a trave. Fazia "hhhhhhhhhhhhhhh", Brasil de novo no ataque. Gol, e o Maracanã explodia, e a gente cantava as Touradas de Madri pulando na cama. No dia em que perdemos a taça para o Uruguai, claro que desliguei o rádio e taquei a culpa no Maracanã.Eu tinha razão. Batendo o recorde mundial de público, e portanto cheio de si, o Maracanã não via motivo para se preocupar com a seleção brasileira. A seleção, por sua vez, qualquer um sabe que estava nas mãos do Maracanã. E quando os jogadores mais precisaram do Maracanã, o Maracanã emudeceu. Quer dizer, a estádio de futebol não se pode dar confiança, lição que calou fundo em nossos atletas a partir de 50. Anos a fio, se eram recebidos com fanfarra e foguetório, fechavam a cara. Alinhavam-se para as fotos, cinco agachados e sete em pé, contando o massagista gordo, mas dava para notar que posavam de má vontade, olhando cada qual para um lado, e todos para lugar nenhum. Bola rolando, seguiam alheios à torcida, que se esgoelava, e quanto mais alheios seguiam, mais se esgoelava a torcida. A turba fazia "óóó", "úúú", "hhhhhhhh", e nossos heróis viravam as costas. Na hora do gol, aí sim, comemoravam. Mas comemoravam entre si, com efusão, com estardalhaço, com pirâmides humanas, com mãos nas bundas, que era mesmo para tripudiar sobre o adversário. E o grande adversário, evidentemente, era o estádio de futebol.Com o tempo veio uma espécie de anistia, prescreveu a culpa do Maracanã, e as novas gerações não guardavam ressentimentos. Quebrou-se o gelo, ou aquilo que em teatro se chama a quarta parede, separando atores de platéia. A parede de vidro, suspeito agora que foi o Pelé quem a espatifou a socos, no gesto que aos nossos olhos desentendidos parecia solto no ar. E a impulsão com que Pelé celebrava o gol chegava a superar aquela, já extraordinária, com que subira para cabecear. Era como se, na celebração do gol, o homem saltasse de dentro do atleta. Não só com a alegria, mas sobretudo com o orgulho que fez falta a Garrincha, Pelé impunha-se ao estádio, antes mesmo que o estádio o aclamasse. Ou coroava a si próprio, como Napoleão ao deixar o Pala de mãos abanando. O último centroavante introvertido que vi jogar chamava-se Oxímoro. Jogava no Bonsucesso e retirou-se com a chegada da televisão, para quem o artista importa mais que a sua arte. Hoje, num espetáculo que prescinde da bola, muitos artilheiros já excedem Pelé, pois até gol de pênalti festejam com saltos mortais. E correm para as arquibancadas, dançam para as arquibancadas, trepam no alambrado e querem abraçar o público, ou se imolar por ele. Consciente de seu papel, a platéia em peso também não tarda a se levantar, levando os braços ao céu numa formidável onda, ou ola. E durante aquele minuto em que as câmeras dão a volta completa do estádio, fica evidente que os povos são fraternos, que a humanidade é generosa e tudo mais. Ou nos enganamos redondamente, e é o jogo lá embaixo que está um tédio.A seleção brasileira conta nesta Copa com o estímulo de sua imensa torcida e o crédito dos expertos internacionais, apesar de tudo. Mesmo entre os donos da casa, deu numa pesquisa que ela tem 80% das simpatias, e não é sempre que se encontra um francês 80% simpático. Pela qualidade de seu elenco, é possível que o Brasil chegue à final no Stade de France recém-concluído, o mais elegante coliseu do mundo. Ostentando-se em tarde de gala para um bilhão de telespectadores, o estádio estará inchado. Mas nem assim há de inibir os nossos craques. Não que eles recordem a lição do Maraca, ou tenham mais arte que Zizinho e Ademir. Mas porque agora, sem dúvida, são todos mais artistas."

O Globo/Estado - 07/06/98 PARIS

É permitido sonhar!

2006-01-10T09:38:00.000Z

Acabada a primeira volta do Campeonato, é chegada a hora de um balanço mais ou menos neutral, mais ou menos certeiro, mais ou menos isento do que é, para onde caminha, que possibilidades tem, esta equipa do Benfica.

Olhando especificamente para o último jogo realizado, desde logo afirmar que o Benfica é uma equipa organizada, moralizada, com soluções viáveis, cheia de alma, apoiada por toda ou quase toda a massa adepta e – não menos importante – ambiciosa.
No que de bom há a retirar do jogo contra o Paços de Ferreira, que é o culminar de uma série vitoriosa, destaco alguns tópicos que me parecem importantes:

1- Defesa Sólida

A marca de 6 jogos consecutivos sem sofrer golos revela a consistência e qualidade indiscutíveis neste sector do terreno. Com uma dupla de centrais ao nível das melhores equipas europeias (tendo em Ricardo Rocha um substituto que, embora mais fraco, não destoa significativamente) e essencialmente 3 grandes laterais (Nelson, Alcides e Léo, sendo Nelson o polivalente) capazes de fechar bem as alas e simultaneamente oferecer à equipa qualidade de passe e fulgor ofensivo, a defesa do Benfica dá a segurança que propicia, noutros espaços do terreno, o virtuosismo, a velocidade, o risco e a coragem de apostar unilateralmente no golo.

2- Um modelo táctico bem definido

Depois de goradas as tentativas de Koeman de implementar um modelo de jogo incompatível com os jogadores que tinha e com a própria mentalidade do futebol português (3-4-3), o técnico do Benfica decidiu-se por rever as cassetes do êxito anterior de Trapattoni, copiando-o ainda que com alguma liberdade. Ao claro 4-2-3-1 da «velha raposa», respondeu com um mais definido 4-4-2, sendo que, em última instância, e consoante os momentos do jogo, pode muito bem transformar-se no 4-2-3-1 inicial pensado e utilizado pelo italiano. Deve dar-se mérito ao holandês por rapidamente ter compreendido o que estava em causa: a mentalidade e sedimentação de hábitos de vários jogadores contra a ideia (interessante, ainda que parca de recursos) de um treinador. Aliás, a inteligência de Koeman ultrapassa a simples mudança de ideia original do modelo táctico; ela observa-se na forma como vem integrando jogadores em posições diferentes da sua matriz inicial, criando assim um carrossel de opções, em que há jogadores que podem fazer dois e três lugares, sem que a produção da equipa se ressinta. Casos como Alcides, Nelson, Ricardo Rocha, Geovanni e Nuno Gomes são bons exemplos de apostas ganhas pelo treinador holandês, no que a adaptar a outras posições concerne.
O modelo está definido e revela condições para assim prosseguir. A casa é sólida e bem construída. Apoia-se numa defesa e guarda-redes de qualidade, quase inquebráveis, projecta-se num meio campo forte, combativo e de beleza pendular (Petit), rasga planos ao longo das linhas com extremos rápidos, fantasistas e desconcertantes, e tem na execução artística de Nuno Gomes o traço final que origina o acabamento, o golo.

3- Espírito de equipa

Se pode haver dúvidas quanto ao plantel mais forte da Liga, no que respeita ao espírito, poucas dúvidas haverá. O plantel encarnado, composto por um núcleo duro com alguns anos de clube (finalmente!!!), incute em quem chega o mesmo princípio, ou princípios: solidariedade, trabalho, espírito de grupo, ambição, vitória. Camacho começou-os, Trapattoni fê-los crescer e provou-os com o sabor máximo do título nacional e Koeman agradece a construção e aproveita-a da melhor forma: continuidade. Pelo meio, e como catapulta espiritual, o malogrado ex-jogador do Benfica, Miklos Feher, funciona como a personificação de todos esses princípios. No futebol há sempre uma variante mística e outra surreal e irónica. Feher consegue agregá-las. Tornou-se uma figura eterna no Benfica, sendo sempre relembrado pelos jogadores, no famoso grito antes e depois do jogo; surreal e irónica por essa preponderância junto do coração dos jogadores e adeptos advir não dos feitos como jogador, mas de facto de ter morrido tragicamente em campo, minutos antes de uma partida ser concluída. Não tenho dúvidas de que Feher é peça importante naquilo que o Benfica vive hoje como vencedor desportivo e clube cada vez mais em ascensão. No futebol como na vida, há coisas simplesmente acima da nossa compreensão.

O Benfica está forte. Como clube recupera claramente a auto-estima e respeito europeu. Prova a sua força inigualável quando, por exemplo, enche o Stade de France contra o Lille, conseguindo a maior enchente em jogos da Champions League de equipas francesas jogando em casa (80% do estádio benfiquistas), renova os feitos europeus classificando-se para os oitavos de final da prova milionária, mostra-se cuidadoso nas contratações, irreverente nas opções, ambicioso nas pretensões e arrogante q.b. naquilo que verdadeiramente marca a diferença: o poderio e expressão incomparáveis em qualquer outro clube português no Mundo.

2005-12-13T17:47:00.000Z

Dubai, a 4 kilómetros das praias de Jumeirah,
entre Burj Al Arab e Port Rashid.

Iberia

2005-10-06T17:06:00.000+01:00

Era uma vez um grupo empresarial espanhol. Esse grupo detinha grande parte dos meios de comunicação em Espanha (El Mundo e Cadena Ser incluídos, sendo, respectivamente, o jornal mais lido e a rádio mais ouvida). Esse grupo acordou um dia de bom humor, decidiu virar-se para a esquerda e disse: Olha, está ali um país, e um grupo de comunicação (MediaCapital). Vamos comprar-lhes metade das acções, revolucionamos-lhes os programas de televisão, aproveitamos e fazemos alguma política (somos amiguinhos do PSOE), e, entre novelas, vamos oferecendo touradas, flamenco e o que nos apetecer.
Do lado de cá, do país à esquerda, gerou-se a balbúrdia: impensável. Os do país pequenino lembravam-se ainda das traições a que foram sujeitos não havia 500 anos, e, com medo de ter em risco a mui proclamada INDEPENDÊNCIA, escreveram todos muito em jornais, e falaram em rádios, vieram comentadores de todo o país, indignadíssimos, vociferando contra os ventos e casamentos que vinham da direita que – já se sabia – nunca bons.
Os castelhanos, surdos e pouco impressionáveis, lá compraram o grupo empresarial português, sem que os intelectuais do luso burgo pudessem fazer alguma coisa.
Às questões levantadas por jornalistas, limitavam-se a dizer: Também nós temos italianos à ilharga, e nem por isso somos menos castelhanos. A tele5 é de Berlusconi; o jornal ABC é maioritariamente do grupo do jornal Corriere della Sera, e não deixámos de comer tortilla.
Vendo respondidas estas questões, os lusos iniciaram o que se poderá chamar de iniciação ao modelo espanhol de comunicação. Compreenderam que a sua identidade não estava em causa. Receberam os hermanos com abraços, pancadinhas nas costas, e muito Porto a regar as bocas empresárias em mesas de discussão. Acharam até – imagine-se – que o jornalismo espanhol teria muito a ensinar ao português e emendaram a mão, chamando aos filhos Pepe, Paço, Florentín, Diego, Conchita, Dolores, Martín, e por aí adiante. Nas casas portuguesas, os filhos gritavam da sala para a cozinha coisas como: «Mama, quiero una ensaladilla rusa!» , «Dame un pincho de pulpo» ou «Si no me traes un bocadillo de queso y jamón, passo a llamarme outra vez Adérito».

Adérito vivia por detrás dos montes. Levantava-se ainda de noite para levar os animais a pastar. Passava os dias em pensamentos ululantes, enquanto acompanhava com o olhar uma ovelha que se desviava do rebanho, imediatamente reencaminhada pelo cão Piloto, amigo inseparável dos dias infinitos entre as montanhas a perder de vista. Adérito nunca vira televisão. Um dia, chegaram os jornalistas. Que vinham fazer reportagem, diziam. Aos pais perguntaram se podiam levar o «pobre rapaz» à cidade. «Mostrar-lhe a civilização, a modernidade». Adérito viu prédios grandes, e muita gente correndo com pastas na mão. Viu carros entre carros estamparem-se, uns nos outros, enchendo de fumo o seu «pobre nariz». Quando chegou a casa, a mãe perguntou-lhe: «Então, filho, gostaste?», respondendo Adérito, fria e petulantemente: «Hablame en castellano, mujer. Así no te comprendo!»

Para que tudo se transforme em ouro

2005-09-21T00:47:00.000+01:00

Então que caia o pano
sobre este palco de ruínas sonhado.
O céu abre caminhos lá fora;
Lá longe, nas árvores,
ouve-se o som de riachos e pássaros que cantam.

Que as pessoas civilizadamente possam sair deste espaço.
que as luzes se desliguem,
que vão para casa os operários dos sonhos
- há na vida mais trilhos a descobrir –
que os actores se desmascarem, que os trajes repousem em armários velhos.
Então que acabe a farsa;
que se volte, enfim, ao real.

para que tudo se transforme em ouro,
nada mais peço
do que a tua imagem reflectida
na memória.

Roy Keane e um «Benfica à Benfica»

2005-09-21T00:36:00.000+01:00

Sem dúvida que a lesão de Roy Keane enfraquece a equipa do Manchester. Tendo em conta que é uma equipa em "formação", procurando ainda o melhor sistema de jogo, e a total ligação entre jogadores, grandes jogadores, mas jovens ainda, Roy Keane oferece à equipa a experiência e qualidade indiscutíveis que tem. Há ainda, a juntar à lesão de Roy Keane, as ausências de Heinze e Rooney - jogadores indiscutíveis no onze de Ferguson. No entanto, e olhando para a qualidade do plantel do Manchester, não se pense que o Benfica irá encontrar facilidades. Se o Benfica pensa - e espero bem que o pense - entrar em campo para ganhar, tem de esquecer as ausências e olhar para a equipa do Manchester como um terrível e dificílimo adversário. Penso ser esta uma boa oportunidade para, definitivamente, o Benfica voltar aos grandes palcos com vitórias e grandes noites europeias. Com humildade, trabalho, e muita garra. Só um "Benfica à Benfica" poderá trazer pontos de Old Trafford.

Bússola Política

2005-09-13T01:59:00.000+01:00

Sou de Esquerda. Pelo menos, foi isso que eles me indicaram. Mais de esquerda, menos de direita. Mais liberal, menos autoritário. Podem fazer o teste, se quiserem...

2005-09-05T23:44:00.000+01:00

Há por aí uma ideia generalizada - principalmente entre jovens, mas não só – de que o cinema português é chato, lento, teatral em demasia, e com pouco movimento(ainda não compreendi muito bem o conceito). Em suma, uma merda. Todo o plano que tiver mais de três, quatro segundos sem movimento (aparente) resvala logo nas “cabecinhas pensadoras” como “uma grande chatice”. A língua? Do pior. Que não conseguem ouvir falar em português no grande ecrã, que são maus os actores, que os filmes se perdem em contemplações desnecessárias, que isto, que aquilo, que o outro. O cinema português está para estas pessoas como a página dos classificados: está lá, existe, mas deita-se fora, por não interessar.
Quando questionadas sobre filmes vistos, e razões que fundamentem esse tão grande desprezo, normalmente encerram a conversa com o contraditório (e estúpido!) argumento do “não vi nenhum, nem quero!”. Há pouco coisa que se possa dizer a alguém que nos responde desta forma. É como se estivesse a falar com uma pessoa que só come hambúrgueres no McDonalds sobre o interesse, sabor, beleza, originalidade, arte, regionalismo, poesia, cheiro de uma bela farinheira, ou de um pão alentejano cortado às tiras com paio de Elvas. Ou falando-lhe em queijos, presunto, vinhos, pratos deliciosos Minhotos, das Beiras, de Trás-os-Montes, e a pessoa, com uma pata de frango do Kentucky Fried Chicken entalado entre os dentes, me respondesse: “nunca comi, nem quero!”.
Pois que não queira. Mas das duas, uma: ou vê, e decide se gosta ou não, e, nesse caso, não gostando, que o diga bem alto, pois são esses os seus direito e dever; ou não vendo, que se cale, que não coma Feijoada (é muito lenta, tem pouco movimento), que se deixe estar globalizado, globalizando-se, e achando-se bem globalizado e englobado, que não há coisa melhor do que o cego que não quer ver. É deles o reino dos céus.

Génio ou falta dele?

2005-08-15T17:19:00.000+01:00

Para fugir ao real...

2005-08-15T17:18:00.000+01:00

2005-08-15T16:55:00.000+01:00

Comprar uma casa, longe dos sons das pessoas. Imaginar-lhe um cheiro; em seu redor, pintar-lhe árvores e frutos; encher de verde as árvores, de vermelho, os frutos. Encontrar a casa despedaçada: dar-lhe vida. Pintá-la com uma cor suave, para não destoar. Deixar uma das paredes aberta ao real, sem vidros, sem nada. No telhado, construir um pequeno poiso, onde possam descansar pássaros, e onde a sua música possa permanecer. Permanecer. Respirar dentro da casa. Sair e comer um fruto, ver o quadro verde da vida e – vontade suprema! – ser feliz.

Momento Decisivo (1)

2005-08-14T22:06:00.000+01:00

Henri Cartier-Bresson

2005-08-11T14:23:00.000+01:00

Lá fora, o cartaz anuncia o título do espaço. Chop Suey. Duas mulheres estão sentadas frente-a-frente. Falam? Estão em silêncio? O tempo parou, e são os pormenores que nos alimentam. Gosto do candeeiro e do casaco pendurado atrás da mulher branca. Em quem pensa, a mulher branca? Quem estará dentro de si, latejando? E o homem da mesa ao fundo? Não reparará, porventura, num olhar que o consome, que o perscrusta? imerso em leituras, ignorando que a mulher de testa laranja o envolve na teia da sedução. Há também as cores, desenhadas, íntimas, da luz. Na janela, junto ás duas mulheres, um vidro fosco, mal pintado, traz clandestinidade ao bar. E que dizer dos olhos fundos da mulher de branco? O tempo parou. A mulher de branco observa-nos, seduz-nos, envolve-nos. Tudo é harmonioso. Mas quantos segredos se escondem sob este espaço demasiado perfeito?

2005-08-08T19:22:00.000+01:00

"My painting is visible images which conceal nothing; they evoke mystery and, indeed, when one sees one of my pictures, one asks oneself this simple question 'What does that mean'? It does not mean anything, because mystery means nothing either, it is unknowable."
René Magritte

2005-08-04T02:17:00.000+01:00

"Chop-Suey", Edward Hopper

Metáforas

2005-08-04T00:15:00.000+01:00

Amo este filme. Do princípio ao fim, mas há um momento em que o sublime existe. É a cena em que Mario, fascinado por metáforas, descobrindo a poesia, surpreende o próprio Neruda, com uma subtil pergunta: "O mundo é uma metáfora de qualquer coisa?"

Il Postino

2005-08-04T00:07:00.000+01:00

"Estou cansado de ser apenas um homem."

Lógica da batata

2005-08-03T23:57:00.000+01:00

Can you fly?

2005-08-03T23:38:00.000+01:00

Imagem arrepiante: o avião que vem lá atrás. Sim, esse mesmo. 11 de Setembro de 2001 (rolo encontrado nos escombros).

London, London

2005-08-03T23:18:00.000+01:00

« I’m wandering round and round nowhere to go
I’m lonely in London, London is lovely so
I cross the streets without fear
Everybody keeps the way clear
I know, I know, no one here to say hello
I know they keep the way clear
I am lonely in London without fear
I’m wandering round and round here nowhere to go
While my eyes
Go looking for flying saucers in the sky
While my eyes
Go looking for flying saucers in the sky
Oh sunday, monday, autumm pass by me
And people hurry on so peacefully
A group approaches a policeman
He seems so pleased to please them
It´s good at least to leave and I agree
He seem so please at least
And it’s so good to live in peace and
Sunday, Monday, years and I agree
While my eyes
Go looking for flying saucers in the sky
While my eyes
Go looking for flying saucers in the sky
I choose no face to look at
Choose no way
I just happen to be here
And it’s ok
Green grass, blue eyes
Gray sky, God bless, silent pain
And happiness
I came around to say yes
And I say
But my eyes
Go looking for flying saucers in the sky
Yes, my eyes
Go looking for flying saucers in the sky
While my eyes
Go looking for flying saucers in the sky »

Caetano Veloso

Autofagia

2005-08-03T19:16:00.000+01:00

Viver já não é vida para ninguém. Ao longo dos séculos o homem e as suas instituições (religião, política, leis) converteram-se num fenómeno cruel e muito feio chamado (chamo-lhe eu) o “caos estúpido”. Quem nasce não nasce para a vida. Nasce para uma espécie de redoma onde, constantemente condicionado e pressionado, se desunha para viver. Vive para morrer, que ainda é o que nos resta e, a alguns, conforta. É que nascer para um mundo que não é mundo é uma grande fantochada. O problema (que o não deveria ser) é que nos nove meses em que estamos embrionários o mundo é, de facto, mundo. Há uma ligação de fraternidade e sobrevivência através de fenómenos essencialmente emotivos (biológicos também, claro) que nos ensinam a vida. Ou o que ela deveria ser. Mas não. A vida já não é vida. É um emaranhado de novelos abstractos onde cada um se salva como pode, se necessário corroendo outras vidas, e onde o significado profundo da existência é temática deixada de lado; como se fosse possível. O homem já não é homem. Transformou-se em abjecto, crente fiel de um poder que o tolda e alimenta, deixado ao acaso e à profusão de ideias e conceitos errados e malévolos. Quem ousou ser vida? Pois que se destrua. Que se mate. Que se humilhe. E a beleza, e a beleza? Pois que não existe. Que se sufoque, que se deixe do lado de fora. Liberdade? Onde? Quando? O homem provou-se desumano aos olhos dos humanos. Por isso se engravata, se enche de roupas, se destrói enquanto simples ser. Quem está (esteve) por detrás de tão grande genocídio? O próprio. Um caso sintomático de autofagia.

2005-08-03T16:29:00.000+01:00

Há dias assim: dias em que somos invadidos por um manto muito fino de paz. Nenhum problema, nem nenhuma solução. Nem tristeza, nem alegria. Um leve manto cobre-nos o corpo de tranquilidade; de isenção, de neutralidade. Nem salto, nem choro, nem corro, nem paro cansado; ando só deslizando, planando, abrindo apenas as asas, entregando o papel do movimento ao vento que passa. Quem pode destruir este estado de levitação em perpétuo evolar? Quem destruirá – porque seguramente será destruído! – a fina camada de matéria de que estou rodeado? Quem apagará o pó das estrelas que me envolve? Quem ou o quê será o responsável por me fazer voltar ao real? Provavelmente nem notarei. Ou talvez que no começo do texto, estivesse então mais coberto, sob o manto da inércia. A cauda do cometa segue a sua frente. Ah! Mas é bem notório: O real chegou. Não sei quando, nem como, mas trouxe os seus espinhos camuflados à minha língua. Sim, estou no real. Stardust is gone.

2005-08-03T15:29:00.000+01:00

«We could be so good togetherYa, so good togetherWe could be so good togetherYa, we could, I know we couldTell you liesI tell you wicked liesTell you liesTell you wicked liesTell you 'bout the world that we'll inventWanton world without lamentEnterprise, expeditionInvitation and inventionYa, so good togetherAh, so good togetherWe could be so good togetherYa, we could, know we couldAlright!Do da do do do do do bup bup de dayWe could be so good togetherYa, so good togetherWe could be so good togetherYa, we could, know we couldTell you liesTell you wicked liesTell you liesTell you wicked liesThe time you wait subtracts the joyBeheads the angels you destroyAngels fight, angels cryAngels dance and angels dieYa, so good togetherAh, but so good togetherWe could be so good togetherYa, we could, know we could»
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2005-08-03T14:57:00.000+01:00

«Do you know the warm progress under the stars?Do you know we exist? filled with green death(I touched her thigh & death smiled)We have assembled inside this ancient & insane theatre
To propagate our lust for life & flee the swarming wisdom of the streets The barns are stormed The windows kept & only one of all the rest To dance & save us
With the divine mockery of words Music inflames temperament (When the true King's murderers are allowed to roam free and 1000 Magicians arise in the land) Where are the feasts we are promised
Where is the wine The New Wine (dying on the vine) resident mockery give us an hour for magic We of the purple glove We of the starling flight & velvet hour We of arabic pleasures's breed We of sundome & the night Give us a creed To believe A night of lust Give us trust in The Night Give of color hundred hues a rich mandala» - Jim

poema

2005-08-03T14:30:00.000+01:00

o problema são as rugas, e o movimento das marés deixando os corpos das ondas entregues ao abraço da praia;
o problema está inscrito no tempo, onde os calendários trazem enganados dias para a nossa vida.
o problema é este espaço maldito que nos separa, onde ficam cristalizados os sonhos, e onde as manhãs se reinventam de nada.
o problema é a vida, e um livro por escrever;
o problema é o insulto inesperado, a dor sublime, o instante lúcido;
o problema vem de onde uma fonte procura os teus lábios: a manta de nuvens guardando o teu nome.
o problema está na música, e no eterno mergulho para o ausente.
o problema é o presente, e o nada que o conspurca.

Ricardo S.

Para fazer o retrato de um Pássaro

2005-08-03T14:21:00.000+01:00

«Pinta primeiro uma gaiola
com a porta aberta
pinta a seguir
qualquer coisa bonita
agora encosta a tela a uma árvore
num jardim
num bosque
esconde-te atrás da árvore
sem dizeres nada
sem te mexeres...
Às vezes o pássaro não demora
mas pode também levar anos
antes que se decida
Não deves desanimar
espera
espera anos se for preciso
a rapidez ou a lentidão da chegada
do pássaro não tem qualquer relação
com o acabamento do quadro
Quando o pássaro chegar
se chegar
mergulha no mais fundo silêncio
espera que o pássaro entre na gaiola
e quando tiver entrado
fecha a porta devagarinho, com o pincel
depois
apaga uma a uma todas as grades
com cuidado não vás tocar nalguma das
penas
Faz a seguir o retracto da árvore
escolhendo o mais belo dos ramos
para o pássaro
pinta também o verde da folhagem a frescura do vento
a poeira do sol
e o ruído dos bichos entre as ervas no calor do verão
e agora espera que o pássaro se decida a cantar
se o pássaro não cantar
é mau sinal
é sinal que o quadro não presta
mas se cantar é bom sinal
sinal de que podes assinar
então arranca com muito cuidado
uma das penas do pássaro

e escreve o teu nome num canto do quadro.»

Jacques Prévert

Mar Adentro

2005-08-01T23:55:00.000+01:00

Estive naquela praia. Playa de las Furnas. Olhei aquele mar. O sol lambia a água e as ondas brilhavam doiradas. Nas rochas, o crude entranhado fazia não esquecer. As furnas, poços falsos consoante as marés, fazia não esquecer. Alguém gritava de dentro delas. Um eco a espalhar-se, suave, sobre a imensidão do mar. Algo que fazia não esquecer. Pareceu-me ver-te, Ramón, voando sobre as montanhas, com asas de anjo; pareceu-me ver-te. Senti uma aragem na nuca de um vento que corria mar adentro. Olhei-te de longe, e vi-te. Sorrias, apesar de tudo. Sorrias apesar do crude, apesar das furnas falsas, apesar da intransigência de quem não vai mar adentro. Pareceu-me ver-te. E, por uns momentos, naquela praia maravilhosa, voei contigo.

Outra vez a merda da Política!!!

2005-07-03T15:59:00.000+01:00

Eu sou de Direita. Ou, pelo menos, acho que sou. Não sei se alguém, em vida, tem a certeza de ser de Esquerda ou de Direita. Provavelmente sim, existirá gente que se sente direito ou esquerdo. Eu não consigo. Acho sempre que estou a perder o melhor do outro lado. E nem sequer é uma questão de tudo querer; é, antes, o medo de poder estar errado. Mas comecei o texto com esta afirmação: eu sou de Direita. Sim, se pendo para algum lado, pendo para o direito. Pendo por ser o meu Pai de Direita? Talvez. Tem sentido. Sou do Benfica por ter visto muitas vezes o Estádio da Luz cheio, a «rebentar pelas costuras», por ter visto o Steaua de Bucareste com os dois golos do Rui Águas, por ter visto o golo do Vata, contra o Marselha (quem lhe poderia ficar indiferente?). Mas se sou de Direita por causa do meu Pai, sou-o por tentativas de erro. Porque, se no caso do Benfica, seria muito fácil ser o que o meu Pai é, na Política a razão tende a requerer-me argumentos. E eu respondi na mesma moeda à razão: procurei-a (ainda procuro) incessantemente, e com a dificuldade acrescida de, muitas vezes, pendermos para o lado contrário aos que amamos, por uma questão de neutralidade. Eu amo o meu Pai, mas não queria que isso (que é muito!) fosse justificação para o seguir irracionalmente por esse mundo fora. Por isso, numa primeira fase, tentei ser do contra. Recusar o legado político, mostrando a minha original e pensada personalidade. Depois, percebi que se era a liberdade intelectual que procurava, ela não aparecia por ser do contra, mas por ser eu mesmo, e foi assim que, mesmo coincidindo com o meu Pai, eu percebi que era de Direita.
As razões desta conclusão nada têm de complexo. Acho que a Direita me seduz, por ser o parente pobre. A Direita de que falo não tem, obviamente, nada a ver com as outras Direitas, conhecidas por crimes e holocaustos que os valham. A Direita que prefiro e defendo é uma Direita cheia de ideais puros, sociais e democratas. É uma Direita fundada por gente como o Emídio Guerreiro, que morreu ontem, onde a verdade está acima de qualquer suposta e mediática atitude anti-ditaturial. Faço-me entender? Claro que a ditadura é maliciosa, claro que ninguém quer viver com esse peso nos ombros, mas isso é a condição mais óbvia do homem. Não querer a ditadura é como respirar. O que procuro é além disso, muito além disso, muito além de um PREC tornado ditadura por gente que contra ela lutou, mas que se foi esquecendo quando o poder já lhes soprava ao ouvido. Eu quero gente qualificada para governar este país, que cada vez mais se afunda num lago de possíveis revoluções; um país onde um homem Cunhal é idolatrado de uma forma inconsciente, por ser inconsciente a sua famigerada «coerência», onde se mistura a sopa do bem e do mal. Eu quero afirmar Sou de Direita ou Sou de Esquerda, e não ter a vozearia geral gerando preconceitos em redor de palavras simples. Eu exijo um crescimento económico muito para além do aumento dos impostos; eu exijo qualificação e responsabilidade. E, acima de tudo, quero gente, mesmo que bizarra e taciturna, como o Cavaco, por ser este o melhor primeiro-ministro dos últimos 30 anos da nossa tão querida Democracia. É por isso que sou de Direita. Mas admito que, se tivesse nascido antes, muito provavelmente seria de Esquerda. Talvez nos falte isso. Essa capacidade para exigir de nós mesmos a verdade dos ideais, o que é muito diferente de ser politicamente correcto.

Anacronismo

2005-07-03T15:55:00.000+01:00

Esqueci-me de fazer uma referência ao meu regresso à blogosfera. O próprio nome cheira-me a mofo, de tanto tempo que passou. De qualquer maneira, justificar-me: apesar de não ter net em Lisboa, podia ter escrito muitas e muitas vezes para este espaço. Portanto, não foi uma questão de tempo. Foi uma questão de oportunidade. Uma questão de vontade.
Faço esta ressalva para que os meus leitores não pensem que os desprezo. Mas quem são os meus leitores? Gente anónima, gente anacrónica? Os meus leitores são os meus amigos, e por isso a nota, justificando. É que vários pedidos foram feitos para este regresso. E mesmo não sabendo a razão de tal masoquismo por parte de quem os fez, respeito o fetiche. Às vezes precisamos de ler disparates para não sermos um disparate. Eu consigo respeitar isso.

Billy

2005-07-03T15:54:00.000+01:00

O Billy voltou. Eu sou daqueles gajos que, quando souberam que os Smashing iam acabar, desligaram a máquina. Fechei o caixão. O Machina já não foi tão vivido como os outros, e depois foi o selar a carta. Acabou, pensei. Deixei as músicas todas enfiadas na gavetinha da memória (poesia a uma hora destas!) e parti. Larguei. De vez em quando aparecia na rádio, e eu, fiel, cantarolava num misto de nostalgia e desprezo. Aquilo que, no fundo, fazemos aos grandes amores. Raramente pus a tocar Smashing nestes anos todos. Raramente. E, no entanto, todas elas sabidas de cor, conhecidas até ao âmago, como se tivessem ficado presas a mim este tempo todo. Coladas. Insinuantes. Chegava a música e lá estava eu, conhecedor da letra, conhecedor dos arrepios de guitarra na precisão. Lembro-me do espanto de uma ex-namorada: «como é que sabes as letras todas?». Difícil de explicar. Muitas horas. Muitos dias. Acima de tudo, muita vivência com os Smashing em fundo.
Não dei importância aos Zwan. Provavelmente um erro, mas um erro calculado. Achei ingrato. Nada queria daquele espaço. O meu tempo com o aquele som tinha chegado ao fim. Os Zwan foram (e são, na medida em que não conheço bem o álbum) uma traição. Então tu, Billy, largas os Smashing para fazer os Zwan? Confesso a minha estupidez. Provavelmente perdi um bom álbum. Mas estarei sempre a tempo, e de estupidez está o mundo cheio.
O Billy voltou. «The future embrace». Está lá tudo.

O Defeso

2005-07-03T15:50:00.000+01:00

Começa logo pelo nome. O defeso. O que é o defeso? Em linguagem futebolística entende-se como o hiato entre épocas. O tempo em que os futebolistas estão de férias e nós enlouquecemos por não termos de domingo em domingo um objectivo clubista. Como não há futebol, enganamo-nos pensando estarmos realmente muito interessados nos jogadores que podem assinar pelo nosso clube. Mas isso é só meia verdade. Desconfio que muitos futeboleiros preferiam que o seu clube contratasse o Zamorano do Estrela da Amadora tendo a garantia que o campeonato se iniciaria dentro de dois dias, a ter o Ronaldinho Gaúcho mas sabendo que só em Janeiro a poderiam ver, a redondinha, redondinhando pelos relvados. Eu sei que preferia. Podia não ganhar a Liga dos Campeões (e mesmo tendo o Gaúcho, que garantias teria?), mas pelo menos não tinha que comprar o jornal e ver, em duas semanas seguidas, Dedé vem, Dedé não vem, Vem, Não Vem, O Empresário (Assis, irmão de Ronaldinho vai hoje à Alemanha!) Diz Que Dedé quer vir, Borrusia deve-lhe Dinheiro, A Comida em Portugal Supera As Melhores Expectativas De Dedé, Dedé Acha Mesmo Que Em Portugal Seria Feliz, Dedé É Do Benfica desde Que Nasceu, Dedé Afinal Não Vem, Dedé Gosta Do Benfica Mas Prefere A Cerveja Alemã E Diz Também Que As Alemãs São Mais Fogosas, Dedé Assina Por Mais Dez Anos, Dedé vem para o Benfica.
Mas... quem é Dedé?
Dei por mim a fazer a equipa do Benfica da próxima época e a lateral-esquerdo lá estava ele, Dedé de seu nome, assumindo o lugar de um muito regular Dos Santos. Estava certo que sempre era “o” Dedé, o melhor lateral-esquerdo da Bundesliga. Hum, hum. Por que é que nunca ouvi falar dele? Não interessa, sou eu que ando distraído, portanto a equipa é: Quim. Ou Moreira? Gosto do Moreira mas o Quim não esteve mal. Vá, ponho Quim, para manter a regularidade. Portanto, Quim, Miguel...Miguel? No jornal dizem que a Fiorentina dá 7 milhões de euros, mas será que o Vieira o vende? O dinheiro dava jeito e teremos sempre o Alex. Sim o Alex é o titular da Selecção, muito melhor que o Miguel. Ok: Quim, Alex, Ricardo Rocha, Luisão e Dedé. E o Dos Santos? Tem que esperar pela oportunidade. Está a concorrer com o melhor da Bundesliga. Quem é que o Dos Santos pensa que é? Banco, e muita sorte. Meio-campo: Petit, Manuel Fernandes. Nem pia. Aqui ninguém entra. É um cofre-forte. Mais incoercível que isto não há. Extremo-direito: Geovanni, Carlitos, João Pereira. Geovanni, ainda que...o Carlitos, hum, o Carlitos vai fazer a época da vida dele, mas...o ano passado foi uma desilusão. Estava verdinho, é isso. Bom, põe-se o soneca a titular, mas se dormir muito está lá o Carlitos para lhe fazer a cama. O João Pereira é o fantasma do plantel. Alguém que existe e não existe ao mesmo tempo. Um quebra-cabeças para qualquer treinador. Se fosse eu mandava-o para o Estrela, só para não pensar nisso. Extremo-esquerdo: Simão. Aqui há um grave problema chamado Karyaka. O jogador “igual a Ronaldinho Gaúcho, mas com menos força e sem os pormenores do brasileiro”, como diz o seu ex-treinador, não tem poiso. Ou seja, a nossa maior estrela contratada não tem lugar. Porque, meus amigos, se há lugares certos, são os do nosso capitão, do Petit e do Manuel Fernandes. É, de facto, um problema, mas pode ser que a Liga nos deixe jogar com doze, e aí, garanto-vos, o Karyaka, jogando só ali naqueles três metros à volta da bandeirola de canto é, de facto, um grande jogador. Quase o Ronaldinho, ainda que sem os “pormenores”. Dez: Nuno Assis. É o que temos. Pelo menos até agora. Eu não me chateio. Não dá para ganhar a Liga dos Campeões, mas ele lá vai fazendo as reviengas, os passes acertados, enfim, é pouco mas o país apertou o cinto. PC: Nuno Gomes ou Mantorras? Nos jornais fala-se de um ponta-de-lança de “qualidade inegável para o sector”. Eu não acredito. Quando muito, vem o Pringle com 45 anos, e depois era uma chatice. Portanto: Nuno Gomes, ou Mantorras? Pronto, Ok, temos um problema. Não temos matador. Não temos atirador. Não temos gajos que marquem golos. O Mantorras é o talismã (aproveito o espaço que me é concedido para te agradecer Pedro, pelo título), marcou 5 golos e deu-nos o campeonato. Mas isso vai acabar. Porque esta época fomos bafejados por anjos sortudos. Não se repete. Opto pelo Nuno Gomes. Sempre é uma jogada de Marketing para as meninas, e, enganando-se, ele até não é mau ponta-de-lança. Recapitulemos: Quim, Alex, Luisão, Ricardo Rocha, Dedé, Petit, Manuel Fernandes, Simão, Nuno Assis, Geovanni e Nuno Gomes. É praticamente a mesma equipa. Não é o tempo do Artur Jorge, é melhorzinho, mas é uma equipa com as suas limitações, principalmente tendo em conta o banco: Moreira, Alcides, Anderson, Dos Santos, Beto, João Pereira, Bruno Aguiar, Karyaka, Carlitos, e ainda o ---- e o ----, não esquecendo o ---, que o LFV vai contratar até começar a época.
Eu vou dizer uma coisa escandalosa: prefiro perder e ter esperança na próxima semana, do que fazer equipas no defeso.
O defeso ataca-me.

Os Filhos de Hitler

2005-07-03T15:43:00.000+01:00

A semana passada vimos na televisão uns quantos rapazes de boa envergadura, de cabelo rapado, sair à rua. Dizem-se «defensores da raça branca», e outras boçalidades que tais. Reclamam para si os direitos a viver no «nosso país», sem que para isso tenham que conviver com «pretos, mestiços, e ciganos». Pedem a deportação (onde é que eu já ouvi isto?) desses tais não-brancos para longe, muito longe, se possível para a Lua, ou, melhor, para Marte que a Lua é branca e deve ser preservada.
Ora, o que dizer disto? Discutir os fundamentos que estão por detrás de um movimento destes parece-me desnecessário, e pede que retiremos primeiro o cérebro; o que me parece, desde logo, uma chatice. Mas discutir a atitude de um outro grupo, o dos que foram insultar os supostos prevaricadores da tão granjeada democracia, parece-me bem mais aceitável.
E a verdade é só uma: tão boçais como os primeiros só mesmo os segundos, porque, se por um lado podemos discordar da opinião dos outros, por outro, em D-E-M-O-C-R-A-C-I-A, todas as opiniões são válidas. Dando a importância ao manifesto racista de uns quantos energúmenos (andei anos para dizer isto) estes pseudo-moralistas mais não fizeram que dar-lhes destaque e notícias nos meios de comunicação. Há ainda a acrescentar que quem foi insultar os cabeças rapadas é, em minha opinião, igualzinho aos que vão insultar os homossexuais, defendendo a instituição família; porque uma opinião é uma opinião, tão-só isso. Ou não vivemos nós em Democracia?
Mas não. Quem insulta racistas tem razão. É assim que devemos compreender o fenómeno. Quem insulta homossexuais deve ser imediatamente fuzilado, porque retrógrado e reaccionário. Não façamos confusões: quem, em sociedade, não aceitar o outro, seja por que razão for, que o odeie em casa, atirando dardos a um alvo com uma fotografia enorme. Não venha para a rua exigir que os outros pensem da mesma forma.
E dir-me-ão: mas este é um fenómeno que não queremos mais ver no mundo. Temos que parar as intenções destes filhos de Hitler.
Meus amigos, quando estes filhos de Hitler tomarem alguma posição (activa, e não sair à rua a cantar umas laironas), aí sim, teremos posições a tomar, e é para isso que existe autoridade. Certo?
De outra forma, fico a pensar que a democracia é afinal, um truque de teatro, e que em nada se coaduna com a realidade. E não queremos pensar isso, pois não?
Ou não haverá filhos de Estaline?

Diário de uma Pastelaria (I)

2004-09-17T14:59:00.000+01:00

As pessoas. Uma cidade no interior e as pessoas. Todas diferentes. Iguais todas? Não. Esqueçamos as diferenças culturais, que para o caso não são chamadas. Esqueçamos as roupas, os cheiros, os gostos. Foquemos apenas o cérebro. O labirinto monstruoso que é o cérebro, e as manias das pessoas que dele se evaporam. Decido fazer um diário mais ou menos fidedigno, mais ou menos cronológico, mais ou menos metódico:

8.30- Vem com sono. Espalha um «bom dia» para que se não note a noite mal passada; o desespero sem nome. Diz: é um café em chávena fria, sem açúcar. Sirvo-lhe o café (em chávena fria) sem açúcar, e obviamente (pensava eu) sem colher. Responde-me que quer a colher. Dou-lha, perplexo, ainda que em silêncio. O cliente tem sempre razão (tem?). Mexe o café durante 30 segundos (aprox.) em círculos lunáticos, desvairados. De um trago faz o serviço. Está pronta para começar o dia.

8.47- Não o vi entrar. Quando me viro, já está ao balcão. Traz nos olhos o brilho de estrelas, a cara rude, as mãos grossas e pequenas, os dedos gordos revestidos de muitas pequenas feridas mal saradas. A voz rouca murmura: um copo de vinho branco. Digo-lhe que vinho, só tinto. Faz um gesto como que a assentir, sem que verdadeiramente o veja. Uma espécie de cumprimento, a cara que desliza para baixo, os olhos que se fecham, como se fossem rezar. Compreendo. Tinto ou branco, tanto faz. Sirvo-o generoso, sem encher. O homem olha o copo, como se faltasse uma última gota, como se o pudesse encher apenas usando os olhos. Compreendo. Sirvo-o até quase transbordar. Experimento uma sensação de prazer em encher um copo de vinho, tapar a garrafa com a rolha, voltar a colocá-la na arca frigorífica, que fica ao nível dos joelhos. Quando me levanto, o copo vazio em cima da mármore. O homem já não está. Viro-me para a porta, e vejo-o. O John Wayne não faria melhor. Lá fora, os cavalos esperam enquanto bebem água. Eu limpo os copos com um pano, enquanto o pianista, ao fundo, toca. O John Wayne está pronto para começar o dia.

9.25- Os bancários chegam. Vêm todos juntos, de todos os bancos, cumprir o primeiro de muitos intervalos do dia. Há sempre um que paga o café aos outros, e todos têm esta tarefa ao longo de uma semana. São também nisto metódicos, práticos: para quê cada um pagar o seu, se fica mais fácil pagarem às rodadas? Falam alto e usam gravata. Modas do ofício. Há um que fala sempre na caça, e diz: “eu vou à caça, mas não vou como muitos que eu conheço, para matar tudo o que mexe. Vou pela natureza, pelo ar puro. Passamos o dia a andar, paramos para comer qualquer coisa, e se der, matamos uma lebre, duas, três. Agora, não vou à caça pelo prazer de matar. Deviam ser todos assim.” Pois deviam, concordam os outros. Os bancários quando vêm em grupo, não ficam ao balcão. Preferem as mesas mais recolhidas, estão mais confortáveis, junto com os seus, distante dos outros, os não-bancários. Satisfazem-se contando pequenos episódios de viagens ou idas à caça, esporadicamente o Benfica e aquele avançado que é bom, mas que não marca golos. Saem em algazarra, prontos para os números, e para o dia que se adivinha.

11.40- O merceeiro. É um café. Não quer curto, cheio, ou em chávena fria. Quer um café. Só isso. Quer um líquido escuro numa chávena branca. Na dose normal. Não quer cheio, porque não é de exageros; não quer curto, porque não quer uma excessiva concentração de café em tão pouca água. «É um café, rapaz.». Eu sou o rapaz. Sirvo-lhe o café. Demoro-me, dizendo-lhe que as maçãs que lhe comprei, estão verdes. Responde-me que não senhor, que aquilo é tudo natural, que não leva produtos, vindas directamente das suas árvores, que mais um dia, e elas estão boas. Não digo nada. Preparo-me para abandonar o contacto, quando o merceeiro me fisga. Tem algo mais a dizer. Prepara-se para discursar: «Tu não me pareces desses jovens que para aí andam. Trabalhas, ajudas a família, mas há muitos que não fazem nada; querem carros, casas, querem comer bem, e o dinheiro? E o dinheiro para isso? Qualquer dia comem computadores. Sim, se não trabalham, o que é que querem comer? Agarram-se aos computadores horas e horas, isto já não é o que era. Quem é que vai para o campo, trabalhar? Computadores. Qualquer dia comem computadores.» O merceeiro prepara-se para almoçar. Sabe-se que não computadores, pela forma veemente com que os repudia. Está pronto para continuar o dia.

As pessoas. As manias das pessoas. Há um rapaz que escreve sobre as manias das pessoas. Apetece-lhe escrever sobre as manias das pessoas. Acha que as manias das pessoas são o que as distingue, o que lhes dá identidade. Tem manias. Uma delas é escrever sobre a mania das pessoas. Amanhã levantar-se-á, observará as manias das pessoas. Estará pronto para um novo dia.

Nim ou São?

2004-09-07T18:11:00.000+01:00

A certeza das coisas. Toda a gente tem opinião sobre tudo. Valha-nos a liberdade. Se um assunto é posto em debate, não há quem não tenha opinião. Toda a gente sabe, toda a gente opina, toda a gente tem certezas. Com o passar dos anos, vou-me apercebendo que tenho opinião sobre tudo, mas que na maior parte das vezes, é uma opinião sem fundamentos para ser opinião. Vou pelo instinto. Defendo, defendo-me, entrando muitas vezes na discussão por ser do contra, e já pouco por ser essa a minha opinião. Não que o faça de má-fé; faço-o inconscientemente, como se, sendo do contra, pudesse prolongar o debate até níveis, muitas das vezes, muito pouco aceitáveis. É que para se discutir alguma coisa, não basta ter opinião. É necessário pensar antes de falar, é necessário algum esclarecimento, e é necessário ter bases para a discussão.Com a questão do aborto (se não foi antes), compreendi a minha total falta de jeito para a política. Não teria capacidade intelectual para esconder de mim próprio as minhas hesitações em relação ao tema. Não seria capaz de fingir que a minha escolha era aquela, e que não haveriam outras escolhas, igualmente correctas. Talvez os políticos tenham esta elasticidade mental (a de se auto enganarem, enganando os outros); ou então acreditam verdadeiramente naquilo que pensam, não pondo em causa a possibilidade de haverem outras razões, que não as deles. É por isto que eu, à pergunta «és de direita ou de esquerda?», respondo: «sou de cima, sou de baixo, sou do meio.», ou «sou das duas, não sou de nenhuma», com as variantes «sou de esquerda» para os interrogadores de direita, e «sou de direita» para os interrogadores de esquerda, sendo estas duas últimas respostas, claras provocações infantis na tentativa de «gerar polémica». Curiosamente, é quando digo que sou «de direita», que mais polémica crio no seio dos jovens portugueses. Serão eles «de esquerda»? Talvez uma esquerda de direita, uma esquerda de centro, ou uma esquerda centrista com inclinações de direita.O aborto é tema actual, recorrente, frágil. A legalização do mesmo é tão simples assim? Poderemos escolher entre um «sim» e um «não» tão linear e categoricamente? Não será uma questão de sensibilidades, de variáveis, de exemplos, de excepções, de leis? Vejo os adeptos do «sim», defendendo as suas ideias de uma forma a que nos habituaram os adeptos do «não»; e vejo os adeptos do «não», apregoando o tema da ética, tão cara aos adeptos do «sim». Então, em que ficamos? Sim? Não? Talvez.Se houvesse um referendo, o voto seria em branco. Isto por não conseguir encontrar em mim próprio a resposta adequada. Porque sou pela vida, porque sou pelo direito de escolha, porque sou pelos direitos da mulher, porque sou pelo planeamento familiar, porque sou pela responsabilização dos irresponsáveis, porque às vezes sou sim, e outras sou não.

Não fuzilem o outro

2004-07-21T16:32:00.000+01:00

Confesso. Se mais ninguém confessa, eu confesso. As bandeiras nas janelas começam a provocar-me um certo mal-estar. Eu sabia que isto ia acontecer. E agora não há volta a dar. Estou preso dentro do meu patriotismo. Acho-o de certa forma bacoco e boçal, mas depois de apregoar, apregoarmos todos, a unidade nacional, a força de um país, o orgulho lusitano, e outras coisas mais, não posso, com pena de ser fuzilado, deixar de acreditar nas bandeirinhas nas janelas. O que fazer? Gostei de as ver aparecer durante o Euro, pus eu mesmo a minha bandeirinha na porta de casa, emocionei-me com os campinos atrás do autocarro da selecção, quis gostar da música que dizia Força, e gostei, quis menos ais para os jogadores, acreditei no Figo e quase chorei com o golo delirante do Rui Costa, fui sonhando e esquecendo a vida, apostei a minha felicidade no orgulho português. Mas… deixem-me admitir que já não aguento. É mais forte que eu. Nada posso fazer. A bandeira começa a exalar um cheiro nocivo para a minha saúde. O que é de mais chateia, e começo seriamente a estar chateado. Ou nem isso. Farto. Estou farto. Não tem sentido. Imagine-se um mundo onde todos os países tivessem as suas bandeiras penduradas nas janelas. Seria chato. Não teríamos pachorra. Seria boçal, bacoco, labrego. Já conseguimos o que queríamos, e aí nenhuma palavra contra: gostamos mais de nós, e sabemos que podemos vencer, desde que acreditemos que somos capazes. Pronto. Lá veio a frase feita e tudo. Dou-vos isso. Acreditar, trabalhar. Conseguir vencer na Europa. Mas – façam-me esse favor – TIREM AS BANDEIRAS!!!

Ode Triunfal

2004-07-21T15:40:00.001+01:00

À dolorosa luz das grandes lâmpadas eléctricas da fábrica Tenho febre e escrevo. Escrevo rangendo os dentes, fera para a beleza disto, Para a beleza disto totalmente desconhecida dos antigos. Ó rodas, ó engrenagens, r-r-r-r-r-r-r eterno! Forte espasmo retido dos maquinismos em fúria! Em fúria fora e dentro de mim, Por todos os meus nervos dissecados fora, Por todas as papilas fora de tudo com que eu sinto! Tenho os lábios secos, ó grandes ruídos modernos, De vos ouvir demasiadamente de perto, E arde-me a cabeça de vos querer cantar com um excesso De expressão de todas as minhas sensações, Com um excesso contemporâneo de vós, ó máquinas!
Em febre e olhando os motores como a uma Natureza tropical — Grandes trópicos humanos de ferro e fogo e força — Canto, e canto o presente, e também o passado e o futuro. Porque o presente é todo o passado e todo o futuro E há Platão e Virgíllo dentro das máquinas e das luzes eléctricas Só porque houve outrora e foram humanos Virgílio e Platão, E pedaços do Alexandre Magno do século talvez cinqüenta, Átomos que hão-de ir ter febre para o cérebro do Ésquilo do século cem, Andam por estas correias de transmissão e por estes êmbolos e por estes volantes, Rugindo, rangendo, ciciando, estrugindo, ferreando, Fazendo-me um excesso de carícias ao corpo numa só carícia à alma. Ah, poder exprimir-me todo como um motor se exprime! Ser completo como uma máquina! Poder ir na vida triunfante como um automóvel último-modelo! Poder ao menos penetrar-me fisicamente de tudo isto, Rasgar-me todo, abrir-me completamente, tornar-me passento A todos os perfumes de óleos e calores e carvões Desta flora estupenda, negra, artificial e insaciável! Fraternidade com todas as dinâmicas! Promíscua fúria de ser parte-agente Do rodar férreo e cosmopolita Dos comboios estrênuos. Da faina transportadora-de-cargas dos navios. Do giro lúbrico e lento dos guindastes, Do tumulto disciplinado das fábricas, E do quase-silêncio ciciante e monótono das correias de transmissão! Horas européias, produtoras, entaladas Entre maquinismos e afazeres úteis! Grandes cidades paradas nos cafés, Nos cafés — oásis de inutilidades ruidosas Onde se cristalizam e se precipitam Os rumores e os gestos do Útil E as rodas, e as rodas-dentadas e as chumaceiras do Progressivo! Nova Minerva sem-alma dos cais e das gares! Novos entusiasmos de estatura do Momento! Quilhas de chapas de ferro sorrindo encostados às docas, Ou a seco, erguidas, nos planos-inclinados dos portos! Atividade internacional, transatlântica, Canadian-Pacific! Luzes e febris perdas de tempo nos bares, nos hotéis, Nos Longchamps e nos Derbies e nos Ascots, E Piccadillies e Avenues de l'Opéra que entram Pela minh'alma dentro! Hé-lá as ruas, hé-lá as praças, hé-lá-hô la foule! Tudo o que passa, tudo o que pára às montras! Comerciantes; vários; escrocs exageradamente bem-vestidos; Membros evidentes de clubes aristocráticos; Esquálidas figuras dúbias; chefes de família vagamente felizes E paternais até na corrente de oiro que atravessa o colete De algibeira a algibeira! Tudo o que passa, tudo o que passa e nunca passa! Presença demasiadamente acentuada das cocotes Banalidade interessante (e quem sabe o quê por dentro?) Das burguesinhas, mãe e filha geralmente Que andam na rua com um fim qualquer; A graça feminil e falsa dos pederastas que passam, lentos; E toda a gente simplesmente elegante que passeia e se mostra E afinal tem alma lá dentro! (Ah, como eu desejaria ser o souteneur disto tudo!) A maravilhosa beleza das corrupções políticas, Deliciosos escândalos financeiros e diplomáticos, Agressões políticas nas ruas, E de vez em quando o cometa dum regicídio Que ilumina de Prodígio e Fanfarra os céus Usuais e lúcidos da Civilização quotidiana! Notícias desmentidas dos jornais, Artigos políticos insinceramente sinceros, Notícias passez à-la-caisse, grandes crimes — Duas colunas deles passando para a segunda página! O cheiro fresco a tinta de tipografia! Os cartazes postos há pouco, molhados! Vients-de-paraître amarelos como uma cinta branca! Como eu vos amo a todos, a todos, a todos, Como eu vos amo de todas as maneiras, Com os olhos e com os ouvidos e com o olfato E com o tacto (o que palpar-vos representa para mim!) E com a inteligência como uma antena que fazeis vibrar! Ah, como todos os meus sentidos têm cio de vós! Adubos, debulhadoras a vapor, progressos da agricultura! Química agrícola, e o comércio quase uma ciência! Ó mostruários dos caixeiros-viajantes, Dos caixeiros-viajantes, cavaleiros-andantes da Indústria, Prolongamentos humanos das fábricas e dos calmos escritórios! Ó fazendas nas montras! ó manequins! ó últimos figurinos! Ó artigos inúteis que toda a gente quer comprar! Olá grandes armazéns com várias seções! Olá anúncios eléctricos que vêm e estão e desaparecem! Olá tudo com que hoje se constrói, com que hoje se é diferente de ontem! Eh, cimento armado, beton de cimento, novos processos! Progressos dos armamentos gloriosamente mortíferos! Couraças, canhões, metralhadoras, submarinos, aeroplanos! Amo-vos a todos, a tudo, como uma fera. Amo-vos carnivoramente, Pervertidamente e enroscando a minha vista Em vós, ó coisas grandes, banais, úteis, inúteis, Ó coisas todas modernas, Ó minhas contemporâneas, forma atual e próxima Do sistema imediato do Universo! Nova Revelação metálica e dinâmica de Deus! Ó fábricas, ó laboratórios, ó music-halls, ó Luna-Parks, ó couraçados, ó pontes, ó docas flutuantes — Na minha mente turbulenta e encandescida Possuo-vos como a uma mulher bela, Completamente vos possuo como a uma mulher bela que não se ama, Que se encontra casualmente e se acha interessantíssima. Eh-lá-hô fachadas das grandes lojas! Eh-lá-hô elevadores dos grandes edifícios! Eh-lá-hô recomposições ministeriais! Parlamentos, políticas, relatores de orçamentos, Orçamentos falsificados! (Um orçamento é tão natural como uma árvore E um parlamento tão belo como uma borboleta.) Eh-lá o interesse por tudo na vida, Porque tudo é a vida, desde os brilhantes nas montras Até à noite ponte misteriosa entre os astros E o mar antigo e solene, lavando as costas E sendo misericordiosamente o mesmo Que era quando Platão era realmente Platão Na sua presença real e na sua carne com a alma dentro, E falava com Aristóteles, que havia de não ser discípulo dele. Eu podia morrer triturado por um motor Com o sentimento de deliciosa entrega duma mulher possuída. Atirem-me para dentro das fornalhas! Metam-me debaixo dos comboios! Espanquem-me a bordo de navios! Masoquismo através de maquinismos! Sadismo de não sei quê moderno e eu e barulho! Up-lá hô jockey que ganhaste o Derby, Morder entre dentes o teu cap de duas cores! (Ser tão alto que não pudesse entrar por nenhuma porta! Ah, olhar é em mim uma perversão sexual!) Eh-lá, eh-lá, eh-lá, catedrais! Deixai-me partir a cabeça de encontro às vossas esquinas, E ser levado da rua cheio de sangue Sem ninguém saber quem eu sou! Ó tramways, funiculares, metropolitanos, Roçai-vos por mim até o espasmo! Hilla! hilla! hilla-hô! Dai-me gargalhadas em plena cara, Ó automóveis apinhados de pândegos e de putas, Ó multidões quotidianas nem alegres nem tristes das ruas, Rio multicolor anónimo e onde eu me posso banhar como quereria! Ah, que vidas complexas, que coisas lá pelas casas de tudo isto! Ah, saber-lhes as vidas a todos, as dificuldades de dinheiro, As dissensões domésticas, os deboches que não se suspeitam, Os pensamentos que cada um tem a sós consigo no seu quarto E os gestos que faz quando ninguém pode ver! Não saber tudo isto é ignorar tudo, ó raiva, Ó raiva que como uma febre e um cio e uma fome Me põe a magro o rosto e me agita às vezes as mãos Em crispações absurdas em pleno meio das turbas Nas ruas cheias de encontrões! Ah, e a gente ordinária e suja, que parece sempre a mesma, Que emprega palavrões como palavras usuais, Cujos filhos roubam às portas das mercearias E cujas filhas aos oito anos - e eu acho isto belo e amo-o! — Masturbam homens de aspecto decente nos vãos de escadas. A gentalha que anda pelos andaimes e que vai para casa Por vielas quase irreais de estreiteza e podridão. Maravilhosa gente humana que vive como os cães, Que está abaixo de todos os sistemas morais, Para quem nenhuma religião foi feita, Nenhuma arte criada, Nenhuma política destinada para eles! Como eu vos amo a todos, porque sois assim, Nem imorais de tão baixos que sois, nem bons nem maus, Inatingíveis por todos os progressos, Fauna maravilhosa do fundo do mar da vida! (Na nora do quintal da minha casa O burro anda à roda, anda à roda, E o mistério do mundo é do tamanho disto. Limpa o suor com o braço, trabalhador descontente. A luz do sol abafa o silêncio das esferas E havemos todos de morrer, ó pinheirais sombrios ao crepúsculo, Pinheirais onde a minha infância era outra coisa Do que eu sou hoje... ) Mas, ah outra vez a raiva mecânica constante! Outra vez a obsessão movimentada dos ônibus. E outra vez a fúria de estar indo ao mesmo tempo dentro de todos os comboios De todas as partes do mundo, De estar dizendo adeus de bordo de todos os navios, Que a estas horas estão levantando ferro ou afastando-se das docas. Ó ferro, ó aço, ó alumínio, ó chapas de ferro ondulado! Ó cais, ó portos, ó comboios, ó guindastes, ó rebocadores! Eh-lá grandes desastres de comboios! Eh-lá desabamentos de galerias de minas! Eh-lá naufrágios deliciosos dos grandes transatlânticos! Eh-lá-hô revoluções aqui, ali, acolá, Alterações de constituições, guerras, tratados, invasões, Ruído, injustiças, violências, e talvez para breve o fim, A grande invasão dos bárbaros amarelos pela Europa, E outro Sol no novo Horizonte! Que importa tudo isto, mas que importa tudo isto Ao fúlgido e rubro ruído contemporâneo, Ao ruído cruel e delicioso da civilização de hoje? Tudo isso apaga tudo, salvo o Momento, O Momento de tronco nu e quente como um fogueiro, O Momento estridentemente ruidoso e mecânico, O Momento dinâmico passagem de todas as bacantes Do ferro e do bronze e da bebedeira dos metais. Eia comboios, eia pontes, eia hotéis à hora do jantar, Eia aparelhos de todas as espécies, férreos, brutos, mínimos, Instrumentos de precisão, aparelhos de triturar, de cavar, Engenhos, brocas, máquinas rotativas! Eia! eia! eia! Eia electricidade, nervos doentes da Matéria! Eia telegrafia-sem-fios, simpatia metálica do Inconsciente! Eia túneis, eia canais, Panamá, Kiel, Suez! Eia todo o passado dentro do presente! Eia todo o futuro já dentro de nós! eia! Eia! eia! eia! Frutos de ferro e útil da árvore-fábrica cosmopolita! Eia! eia! eia! eia-hô-ô-ô! Nem sei que existo para dentro. Giro, rodeio, engenho-me. Engatam-me em todos os comboios. Içam-me em todos os cais. Giro dentro das hélices de todos os navios. Eia! eia-hô! eia! Eia! sou o calor mecânico e a electricidade! Eia! e os rails e as casas de máquinas e a Europa! Eia e hurrah por mim-tudo e tudo, máquinas a trabalhar, eia! Galgar com tudo por cima de tudo! Hup-lá! Hup-lá, hup-lá, hup-lá-hô, hup-lá! Hé-la! He-hô! Ho-o-o-o-o! Z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z! Ah não ser eu toda a gente e toda a parte!

Álvaro de Campos

Ode Triunfal

2004-07-21T15:40:00.000+01:00

À dolorosa luz das grandes lâmpadas eléctricas da fábrica Tenho febre e escrevo. Escrevo rangendo os dentes, fera para a beleza disto, Para a beleza disto totalmente desconhecida dos antigos. Ó rodas, ó engrenagens, r-r-r-r-r-r-r eterno! Forte espasmo retido dos maquinismos em fúria! Em fúria fora e dentro de mim, Por todos os meus nervos dissecados fora, Por todas as papilas fora de tudo com que eu sinto! Tenho os lábios secos, ó grandes ruídos modernos, De vos ouvir demasiadamente de perto, E arde-me a cabeça de vos querer cantar com um excesso De expressão de todas as minhas sensações, Com um excesso contemporâneo de vós, ó máquinas! Em febre e olhando os motores como a uma Natureza tropical — Grandes trópicos humanos de ferro e fogo e força — Canto, e canto o presente, e também o passado e o futuro. Porque o presente é todo o passado e todo o futuro E há Platão e Virgíllo dentro das máquinas e das luzes eléctricas Só porque houve outrora e foram humanos Virgílio e Platão, E pedaços do Alexandre Magno do século talvez cinqüenta, Átomos que hão-de ir ter febre para o cérebro do Ésquilo do século cem, Andam por estas correias de transmissão e por estes êmbolos e por estes volantes, Rugindo, rangendo, ciciando, estrugindo, ferreando, Fazendo-me um excesso de carícias ao corpo numa só carícia à alma. Ah, poder exprimir-me todo como um motor se exprime! Ser completo como uma máquina! Poder ir na vida triunfante como um automóvel último-modelo! Poder ao menos penetrar-me fisicamente de tudo isto, Rasgar-me todo, abrir-me completamente, tornar-me passento A todos os perfumes de óleos e calores e carvões Desta flora estupenda, negra, artificial e insaciável! Fraternidade com todas as dinâmicas! Promíscua fúria de ser parte-agente Do rodar férreo e cosmopolita Dos comboios estrênuos. Da faina transportadora-de-cargas dos navios. Do giro lúbrico e lento dos guindastes, Do tumulto disciplinado das fábricas, E do quase-silêncio ciciante e monótono das correias de transmissão! Horas européias, produtoras, entaladas Entre maquinismos e afazeres úteis! Grandes cidades paradas nos cafés, Nos cafés — oásis de inutilidades ruidosas Onde se cristalizam e se precipitam Os rumores e os gestos do Útil E as rodas, e as rodas-dentadas e as chumaceiras do Progressivo! Nova Minerva sem-alma dos cais e das gares! Novos entusiasmos de estatura do Momento! Quilhas de chapas de ferro sorrindo encostados às docas, Ou a seco, erguidas, nos planos-inclinados dos portos! Atividade internacional, transatlântica, Canadian-Pacific! Luzes e febris perdas de tempo nos bares, nos hotéis, Nos Longchamps e nos Derbies e nos Ascots, E Piccadillies e Avenues de l'Opéra que entram Pela minh'alma dentro! Hé-lá as ruas, hé-lá as praças, hé-lá-hô la foule! Tudo o que passa, tudo o que pára às montras! Comerciantes; vários; escrocs exageradamente bem-vestidos; Membros evidentes de clubes aristocráticos; Esquálidas figuras dúbias; chefes de família vagamente felizes E paternais até na corrente de oiro que atravessa o colete De algibeira a algibeira! Tudo o que passa, tudo o que passa e nunca passa! Presença demasiadamente acentuada das cocotes Banalidade interessante (e quem sabe o quê por dentro?) Das burguesinhas, mãe e filha geralmente Que andam na rua com um fim qualquer; A graça feminil e falsa dos pederastas que passam, lentos; E toda a gente simplesmente elegante que passeia e se mostra E afinal tem alma lá dentro! (Ah, como eu desejaria ser o souteneur disto tudo!) A maravilhosa beleza das corrupções políticas, Deliciosos escândalos financeiros e diplomáticos, Agressões políticas nas ruas, E de vez em quando o cometa dum regicídio Que ilumina de Prodígio e Fanfarra os céus Usuais e lúcidos da Civilização quotidiana! Notícias desmentidas dos jornais, Artigos políticos insinceramente sinceros, Notícias passez à-la-caisse, grandes crimes — Duas colunas deles passando para a segunda página! O cheiro fresco a tinta de tipografia! Os cartazes postos há pouco, molhados! Vients-de-paraître amarelos como uma cinta branca! Como eu vos amo a todos, a todos, a todos, Como eu vos amo de todas as maneiras, Com os olhos e com os ouvidos e com o olfato E com o tacto (o que palpar-vos representa para mim!) E com a inteligência como uma antena que fazeis vibrar! Ah, como todos os meus sentidos têm cio de vós! Adubos, debulhadoras a vapor, progressos da agricultura! Química agrícola, e o comércio quase uma ciência! Ó mostruários dos caixeiros-viajantes, Dos caixeiros-viajantes, cavaleiros-andantes da Indústria, Prolongamentos humanos das fábricas e dos calmos escritórios! Ó fazendas nas montras! ó manequins! ó últimos figurinos! Ó artigos inúteis que toda a gente quer comprar! Olá grandes armazéns com várias seções! Olá anúncios eléctricos que vêm e estão e desaparecem! Olá tudo com que hoje se constrói, com que hoje se é diferente de ontem! Eh, cimento armado, beton de cimento, novos processos! Progressos dos armamentos gloriosamente mortíferos! Couraças, canhões, metralhadoras, submarinos, aeroplanos! Amo-vos a todos, a tudo, como uma fera. Amo-vos carnivoramente, Pervertidamente e enroscando a minha vista Em vós, ó coisas grandes, banais, úteis, inúteis, Ó coisas todas modernas, Ó minhas contemporâneas, forma atual e próxima Do sistema imediato do Universo! Nova Revelação metálica e dinâmica de Deus! Ó fábricas, ó laboratórios, ó music-halls, ó Luna-Parks, ó couraçados, ó pontes, ó docas flutuantes — Na minha mente turbulenta e encandescida Possuo-vos como a uma mulher bela, Completamente vos possuo como a uma mulher bela que não se ama, Que se encontra casualmente e se acha interessantíssima. Eh-lá-hô fachadas das grandes lojas! Eh-lá-hô elevadores dos grandes edifícios! Eh-lá-hô recomposições ministeriais! Parlamentos, políticas, relatores de orçamentos, Orçamentos falsificados! (Um orçamento é tão natural como uma árvore E um parlamento tão belo como uma borboleta.) Eh-lá o interesse por tudo na vida, Porque tudo é a vida, desde os brilhantes nas montras Até à noite ponte misteriosa entre os astros E o mar antigo e solene, lavando as costas E sendo misericordiosamente o mesmo Que era quando Platão era realmente Platão Na sua presença real e na sua carne com a alma dentro, E falava com Aristóteles, que havia de não ser discípulo dele. Eu podia morrer triturado por um motor Com o sentimento de deliciosa entrega duma mulher possuída. Atirem-me para dentro das fornalhas! Metam-me debaixo dos comboios! Espanquem-me a bordo de navios! Masoquismo através de maquinismos! Sadismo de não sei quê moderno e eu e barulho! Up-lá hô jockey que ganhaste o Derby, Morder entre dentes o teu cap de duas cores! (Ser tão alto que não pudesse entrar por nenhuma porta! Ah, olhar é em mim uma perversão sexual!) Eh-lá, eh-lá, eh-lá, catedrais! Deixai-me partir a cabeça de encontro às vossas esquinas, E ser levado da rua cheio de sangue Sem ninguém saber quem eu sou! Ó tramways, funiculares, metropolitanos, Roçai-vos por mim até o espasmo! Hilla! hilla! hilla-hô! Dai-me gargalhadas em plena cara, Ó automóveis apinhados de pândegos e de putas, Ó multidões quotidianas nem alegres nem tristes das ruas, Rio multicolor anónimo e onde eu me posso banhar como quereria! Ah, que vidas complexas, que coisas lá pelas casas de tudo isto! Ah, saber-lhes as vidas a todos, as dificuldades de dinheiro, As dissensões domésticas, os deboches que não se suspeitam, Os pensamentos que cada um tem a sós consigo no seu quarto E os gestos que faz quando ninguém pode ver! Não saber tudo isto é ignorar tudo, ó raiva, Ó raiva que como uma febre e um cio e uma fome Me põe a magro o rosto e me agita às vezes as mãos Em crispações absurdas em pleno meio das turbas Nas ruas cheias de encontrões! Ah, e a gente ordinária e suja, que parece sempre a mesma, Que emprega palavrões como palavras usuais, Cujos filhos roubam às portas das mercearias E cujas filhas aos oito anos - e eu acho isto belo e amo-o! — Masturbam homens de aspecto decente nos vãos de escadas. A gentalha que anda pelos andaimes e que vai para casa Por vielas quase irreais de estreiteza e podridão. Maravilhosa gente humana que vive como os cães, Que está abaixo de todos os sistemas morais, Para quem nenhuma religião foi feita, Nenhuma arte criada, Nenhuma política destinada para eles! Como eu vos amo a todos, porque sois assim, Nem imorais de tão baixos que sois, nem bons nem maus, Inatingíveis por todos os progressos, Fauna maravilhosa do fundo do mar da vida! (Na nora do quintal da minha casa O burro anda à roda, anda à roda, E o mistério do mundo é do tamanho disto. Limpa o suor com o braço, trabalhador descontente. A luz do sol abafa o silêncio das esferas E havemos todos de morrer, ó pinheirais sombrios ao crepúsculo, Pinheirais onde a minha infância era outra coisa Do que eu sou hoje... ) Mas, ah outra vez a raiva mecânica constante! Outra vez a obsessão movimentada dos ônibus. E outra vez a fúria de estar indo ao mesmo tempo dentro de todos os comboios De todas as partes do mundo, De estar dizendo adeus de bordo de todos os navios, Que a estas horas estão levantando ferro ou afastando-se das docas. Ó ferro, ó aço, ó alumínio, ó chapas de ferro ondulado! Ó cais, ó portos, ó comboios, ó guindastes, ó rebocadores! Eh-lá grandes desastres de comboios! Eh-lá desabamentos de galerias de minas! Eh-lá naufrágios deliciosos dos grandes transatlânticos! Eh-lá-hô revoluções aqui, ali, acolá, Alterações de constituições, guerras, tratados, invasões, Ruído, injustiças, violências, e talvez para breve o fim, A grande invasão dos bárbaros amarelos pela Europa, E outro Sol no novo Horizonte! Que importa tudo isto, mas que importa tudo isto Ao fúlgido e rubro ruído contemporâneo, Ao ruído cruel e delicioso da civilização de hoje? Tudo isso apaga tudo, salvo o Momento, O Momento de tronco nu e quente como um fogueiro, O Momento estridentemente ruidoso e mecânico, O Momento dinâmico passagem de todas as bacantes Do ferro e do bronze e da bebedeira dos metais. Eia comboios, eia pontes, eia hotéis à hora do jantar, Eia aparelhos de todas as espécies, férreos, brutos, mínimos, Instrumentos de precisão, aparelhos de triturar, de cavar, Engenhos, brocas, máquinas rotativas! Eia! eia! eia! Eia electricidade, nervos doentes da Matéria! Eia telegrafia-sem-fios, simpatia metálica do Inconsciente! Eia túneis, eia canais, Panamá, Kiel, Suez! Eia todo o passado dentro do presente! Eia todo o futuro já dentro de nós! eia! Eia! eia! eia! Frutos de ferro e útil da árvore-fábrica cosmopolita! Eia! eia! eia! eia-hô-ô-ô! Nem sei que existo para dentro. Giro, rodeio, engenho-me. Engatam-me em todos os comboios. Içam-me em todos os cais. Giro dentro das hélices de todos os navios. Eia! eia-hô! eia! Eia! sou o calor mecânico e a electricidade! Eia! e os rails e as casas de máquinas e a Europa! Eia e hurrah por mim-tudo e tudo, máquinas a trabalhar, eia! Galgar com tudo por cima de tudo! Hup-lá! Hup-lá, hup-lá, hup-lá-hô, hup-lá! Hé-la! He-hô! Ho-o-o-o-o! Z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z! Ah não ser eu toda a gente e toda a parte!

Álvaro de Campos

O que fica depois dos violinos

2004-07-21T15:02:00.000+01:00

Quando te esqueceres do meu nome,
e o meu corpo for apenas uma sombra
esbatida nas húmidas paredes daquele quarto.
Quando já não te chegar o eco da minha voz,
ou o entoar das minhas palavras,
peço-te então que recordes: houve uma tarde,
umas horas, fomos felizes juntos e foi estrondoso viver.
Era domingo em Hampsead, com a frágil primavera de abri
la espontar nos rebentos dos castanheiros.
Em direcção à igreja apressavam-se monjas irlandesas,
rapazes, endomingados e entorpecidos, pela mão.
Em cima, por detrás da sebe, na verde penumbra do parque,
dois homens beijavam-se, lentamente.
Chegaste tu, sem que me desse conta apareceste e começámos
a falar,
tropeçando de riso entre as palavras, gaguejadas
no estranho idioma que nem a ti nem a mim pertencia.
Depois fizeste-te pequena nos meus braços
e a relva acolheu a tua escura cabeleira.
E sem demora a cinzenta escadaria, comprida e estreita,
a alfombra de cinza e gordura,
os teus pequenos e desolados seios na minha boca.
Sim, às vezes é simples e aprazível viver,
quero que te lembres, que não te esqueças
do passar daquelas horas, do seu esperançado fulgor
Tambem eu, longe de ti, quando perdida na memória
estiver a sede do teu sorriso, lembrarei, como agora,
enquanto escrevo estas palavras para todos aqueles
que num momento, sem promessas nem dádivas, puramente
se entregam;
e no desconhecimento de raças ou razões se fundem
num corpo único, mais ditoso,
para logo, aquietado já o instinto,
se separarem, cumprindo o seu destino,
sabendo que, talvez só por isso,
não foi a sua existência vã.

Juan Luis Panero

Tu estás aqui

2004-07-21T14:28:00.000+01:00

Começo uma introdução a um poema. O que dizer? Analisá-lo em todas as suas vertentes? Tomá-lo como um corpo, inerte e maleável, onde possa - qual cirurgião - revolver as suas entranhas? Arriscar uma decifração? Fazer o que alguns anos antes não fiz, em testes de Secundário? Procurar fazer do poema ciência? Prefiro não. Então o que dizer? Espreitar-lhe o lado emotivo? Encontrar nele a salvação dos sentimentos? Falar dele, sem falar dele? Prefiro não. A introdução a um poema é uma não-introdução. Quem ousa entender um poema por palavras é porque não entende o poema. O poema perfeito ou quase (não há poemas perfeitos, e pensando bem...talvez haja) deve ser livre; Introduzir-lhe palavras não é mais do que querer fazer parte do génio do autor. Será isto que faço? Quero fazer parte da arquitectura, da paisagem do próprio poema? Esta introdução não devia existir. E existindo, não existe. O poema, esse, é divino. Alguém perguntou, com um livro de Holderlin nas mãos, desconhecendo o autor, se seria um policial, ao que o outro (César Monteiro) respondeu: "Não, é celestial." Deixemos pois o poema respirar:

Tu estás aqui

Estás aqui comigo à sombra do sol
escrevo e oiço certos ruídos domésticos
e a luz chega-me humildemente pela janela
e dói-me um braço e sei que sou o pior aspecto do que sou
Estás aqui comigo e sou sumamente quotidiano
e tudo o que faço ou sinto como que me veste de um pijama
que uso para ser também isto este bicho
de hábitos manias segredos defeitos quase todos desfeitos
quando depois lá fora na vida profissional ou social só sou um nome e sabem
o que sei o
que faço ou então sou eu que julgo que o sabem
e sou amável selecciono cuidadosamente os gestos e escolho as palavras
e sei que afinal posso ser isso talvez porque aqui sentado dentro de casa sou
outra coisa
esta coisa que escreve e tem uma nódoa na camisa e só tem de exterior
a manifestação desta dor neste braço que afecta tudo o que faço
bem entendido o que faço com este braço
Estás aqui comigo e à volta são as paredes
e posso passar de sala para sala a pensar noutra coisa
e dizer aqui é a sala de estar aqui é o quarto aqui é a casa de banho
e no fundo escolher cada uma das divisões segundo o que tenho a fazer
Estás aqui comigo e sei que só sou este corpo castigado
passado nas pernas de sala em sala. Sou só estas salas estas paredes
esta profunda vergonha de o ser e não ser apenas a outra coisa
essa coisa que sou na estrada onde não estou à sombra do sol
Estás aqui e sinto-me absolutamente indefeso
diante dos dias. Que ninguém conheça este meu nome
este meu verdadeiro nome depois talvez encoberto noutro
nome embora no mesmo nome este nome
de terra de dor de paredes este nome doméstico
Afinal fui isto nada mais do que isto
as outras coisas que fiz fi-Ias para não ser isto ou dissimular isto
a que somente não chamo merda porque ao nascer me deram outro nome
que não merda
e em princípio o nome de cada coisa serve para distinguir uma coisa das
outras coisas
Estás aqui comigo e tenho pena acredita de ser só isto
pena até mesmo de dizer que sou só isto como se fosse também outra coisa
uma coisa para além disto que não isto
Estás aqui comigo deixa-te estar aqui comigo
é das tuas mãos que saem alguns destes ruídos domésticos
mas até nos teus gestos domésticos tu és mais que os teus gestos domésticos
tu és em cada gesto todos os teus gestos
e neste momento eu sei eu sinto ao certo o que significam certas palavras como
a palavra paz
Deixa-te estar aqui perdoa que o tempo te fique na face na forma de rugas
perdoa pagares tão alto preço por estar aqui
perdoa eu revelar que há muito pagas tão alto preço por estar aqui
prossegue nos gestos não pares procura permanecer sempre presente
deixa docemente desvanecerem-se um por um os dias
e eu saber que aqui estás de maneira a poder dizer
sou isto é certo mas sei que tu estás aqui

Ruy Belo

2004-07-19T18:42:00.000+01:00

Estão a ver aquela hora em que não é já noite, mas dia também já não é? Conseguem imaginar essa hora, sentados num carro, um vento suave de Verão, uma música que venha apenas completar o ambiente, nunca ganhar preponderância? Conseguem? Então melhoremos o cenário: há um cigarro metido ao barulho, há um isquiero, de repente - magia - acende-se o isquiero, acende-se o cigarro, dá-se aquela grande baforada primeira, em que se não trava, enchendo de fumo todo o metro quadrado de ar respirável que nos rodeia. Já está? Já se sentem o John Wayne? Então esqueçam o carro. Neste momento cavalga-se a céu aberto. Há um campo, enorme, rumo a duas grandes montanhas rochosas, onde o Sol espreita a meio, já tímido, deixando-se derreter em feixes de luz. Caminhamos na sua direcção. Os cabelos do cavalo tocam-nos suavemente nas mãos. O espaço aberto dá-nos a noção do quanto minúsculos somos. Apesar de insignificantes, sentimo-nos felizes. Cavalgamos na direcção do Sol. Apetece chamar à história dois ou três índios, flechas, e uma dama de cabaré. Porém, até à imaginação há que dar rédea curta. O cavalo parou. Olhamos, e o céu transformou-se num estúdio de televisão. Foi a série que acabou. O actor volta para casa triste. À noite, sonha com cavalos e índios. O cavalo sonha que é actor de televisão. O índio sonha que é cavalo. E o realizador enlouquece.

Poema

2004-07-19T18:25:00.000+01:00

Há poemas que são fontes. Sítios donde poderemos sempre recolher a água matinal das memórias. Lugares escondidos no labirinto do cérebro. Este é um deles. Quando o leio, sem música, acho que está perfeito, e que nenhuma música o poderia melhorar. Depois, oiço-o com a voz do Carlos do Carmo, e ele ganha vida, sai por aí a correr, pelos campos dos sonhos, a desbravar paisagens, como se tivesse estado enclausurado uma vida. Volto a lê-lo, sem música, e volto a achá-lo perfeito. Depois compreendo que os grandes poemas podem viver com ou sem música. De uma maneira ou de outra, respiram. É isso que os faz grandes poemas. Este é um deles:

Estrela da Tarde

Era a tarde mais longa de todas as tardes que me acontecia
Eu esperava por ti, tu não vinhas, tardavas e eu entardecia
Era tarde, tão tarde, que a boca, tardando-lhe o beijo, mordia
Quando à boca da noite surgiste na tarde tal rosa tardia

Quando nós nos olhámos tardámos no beijo que a boca pedia
E na tarde ficámos unidos ardendo na luz que morria
Em nós dois nessa tarde em que tanto tardaste o sol amanhecia
Era tarde de mais para haver outra noite, para haver outro dia

Meu amor, meu amor
Minha estrela da tarde
Que o luar te amanheça e o meu corpo te guarde
Meu amor, meu amor
Eu não tenho a certeza
Se tu és a alegria ou se és a tristeza
Meu amor, meu amor
Eu não tenho a certeza

Foi a noite mais bela de todas as noites que me adormeceram
Dos nocturnos silêncios que à noite de aromas e beijos se encheram
Foi a noite em que os nossos dois corpos cansados não adormeceram
E da estrada mais linda da noite uma festa de fogo fizeram

Foram noites e noites que numa só noite nos aconteceram
Era o dia da noite de todas as noites que nos precederam
Era a noite mais clara daqueles que à noite amando se deram
E entre os braços da noite de tanto se amarem, vivendo morreram

Eu não sei, meu amor, se o que digo é ternura, se é riso, se é pranto
É por ti que adormeço e acordo e acordado recordo no canto
Essa tarde em que tarde surgiste dum triste e profundo recanto
Essa noite em que cedo nasceste despida de mágoa e de espanto

Meu amor, nunca é tarde nem cedo para quem se quer tanto!

Ary Dos Santos

2004-04-26T19:18:00.000+01:00

O Futebol Clube do Porto (FCP) conquistou este fim-de-semana o vigésimo título de campeão nacional. Teremos todos ouvido bem? Sim, ouvimos. O vigésimo. Tem já mais dois títulos do que o Sporting. Mais dois títulos do que o Sporting? À primeira pareceu-me normal. Sim, mais dois títulos. Desde que nasci, vi o Sporting ganhar dois, o Benfica uns cinco ou seis, e o resto? Pois, o resto já sabemos: foram ganhos pelo FCP. Além de títulos nacionais, que mais? Uma Taça dos Campeões Europeus e uma Taça UEFA. E mais, e mais? E mais nada. Mas também já chega. O Benfica nos últimos vinte anos apesar de ter estado em três finais europeias, não ganhou nenhuma. O Sporting ganhou uma ( a única de que se pode orgulhar o museu). E museu lembrou-me história, e história, velho, e velho, lá longe, e lá longe, nostalgia. Basicamente, dos três, o Benfica é o que vive a maior nostalgia. O Sporting engana-se com dois títulos, e o FCP já está farto de ganhar coisas. Isto bateu-me assim de repente. Nos últimos vinte anos, a supremacia do FCP é, mais do que evidente, assombrosa. Mas...e as razões, e as razões? Poderá, talvez, admito, haver algumas sacanices pelo meio. Admito que sim. Alguns árbitros comprados, umas viagens e tal e tal e tal; mas vão-se esgotando as desculpas no que toca a um Benfica, com vontade, mas ainda longe de poder discutir de igual para igual, qualquer que seja a competição.
Dos vinte títulos de campeão, Pinto da Costa é «dono» de 13. Façanha inacreditável, sejam lá quais forem as desculpas que arranjemos, mesmo, lá vêm outra vez, admitindo que aqui ou ali a coisa não tenha sido toda tão legal quanto isso. Mas... e no tempo de Eusébio e «sus muchachos»? Terá sido? Sei que é a desculpa dos Portistas, mas, admitamos, mesmo sendo superiores, não terão também sido, aqui ou ali, empurraditos? A Pátria, Amália, Eusébio «património do Estado». Novo, acrescente-se. E, se sim, então qual a diferença para este FCP? À partida nenhuma. O FCP tem ganho por ser melhor. E, se dúvidas persistiam, Mourinho nos últimos dois anos decidiu dissipá-las.

O FCP é, neste momento, melhor. O FCP foi, nos últimos vinte anos, melhor. Pinto da Costa não é melhor nem pior, é simplesmente sacana.

Mas então por quê essa raiva ao Benfica? Ainda não se aperceberam que o complexo de inferioridade vai perdendo sentido? Deixem o ódio de lado. Parecem o filho vigoroso e na flor da idade a chamar nomes ao pai que, coitado, está num lar a definhar e a acreditar num suposto elixir da juventude.

Ser do Benfica é mais do que se possa imaginar. Mais do que se possa imitar. Não imitem. Sejam quem são, que já estão muito bem. Que coisa, a inveja!!

2004-04-26T18:18:00.000+01:00

BartoK
A ideia andava, sorrateira, há já algum tempo a querer a concretização. Aparecia no meio das conversas, a meio da noite, alguém que fazia a pergunta, outro que a fazia voar, para cá, para lá, à espera de uma última palavra para que finalmente pudesse nascer. E nasceu. BartoK (www.kotrab.blogspot.com).

Nota: O facto de abrir outro blogue não vai influenciar a existência deste. São projectos (que coisa tão profissional!!) distintos. Aqui é o meu espaço. Ali é um espaço entre duas pessoas, um diálogo, se assim o quisermos chamar. Poderá acontecer que nos próximos tempos escreva mais no Bartok do que no Extintor. Mas quem poderá culpar-me? Que atire a primeira pedra, quem nunca deixou o velho carrinho entre gavetas, por causa de um qualquer novo Transformer.

Título maníaco-depressivo com tendências pessimistas que é maior do que o próprio texto
A escrita demora-se. O poeta insulta-se loucamente. A obra - sabe-o já - jamais irá nascer.

Sonho. Estou sentado em cima de um botija de gás de uma cor que não consigo dizer a comer tremoços. Na parede ao meu lado, está uma zebra em cima de relva que não sei de onde veio, nem como pode estar ali, tão perto, em minha casa, ou na casa de outra pessoa qualquer. Há qualquer coisa que me diz que é a minha casa. Talvez um cheiro, um quadro, um tapete velho que não via desde pequeno. Não sei. Parece a minha casa, mas a minha casa não tem relva, e muito menos uma zebra. Apareces vestida de branco, e eu digo: Anjo. Procuro nas mil e uma paredes e no chão redondo (parecido com as saídas daqueles castelos-fantasma que havia e há por todas as feiras) uma maneira de te tocar. Mas, enquanto penso que me quero levantar, já desapareceste. Estou agora em cima de um prédio. Do outro lado, amigos. Chamam-me. Quero ir, mas julgo que não sei voar, e decido ficar sentado, sozinho, à espera que o sonho uma vez mais me surpreenda. Apareces, agora toda nua, à janela de uma casa qualquer. Chamas-me. Já desapareceste.

2004-04-04T23:37:00.000+01:00

O café e a imperial não são compatíveis. Isto de acordo com a atitude generalizada que há pelos cafés e restaurantes de todo o país, onde eu – temendo já a resposta – sigo persistente na minha convicção. Na minha quase total loucura. Um café e uma imperial. Onde é que já se viu? As respostas baloiçam sempre entre a incredulidade e o medo de estarem a ser gozados.
« mas... [começam sempre balbuciantes] ..quer já a imperial? Quer já o café? »
Aquilo dá-lhes cabo do raciocínio. Cheira a fumo. Não sabem o que dizer. Depois há variantes:
« está à espera de alguém? » ou:
« A imperial vem já? [perguntam, ainda que achem impossível tal união, mas enfim, há loucos para tudo] É que se quiser, posso trazer-lhe depois.» Não. Não quero. Quero já. Agora. Antes que se faça tarde. Antes que envelheça. Antes que morra.

Estes são os que aceitam, não aceitando. Permitem-se questionar-me sobre as minhas verdadeiras intenções. Acham que têm esse direito. Que necessito de ser informado. Que talvez ande deprimido, que tenha havido uma desgraça na família, que as coisas não andem a funcionar bem. Querem, então, fazer-me entender a normalidade das coisas. Primeiro, o café. Depois, a imperial. Ou então só o café. Só a imperial. « Um café e um copo de água, pronto, que seja, que nem sequer se importam de trazer o copo de água, é de borla, mas que raio! um dia não são dias, e um homem até deve beber a sua água enquanto sorve o café e fuma um cigarro talvez, mas uma imperial? Uma imperial e um café? » Não entendem, e não querem entender. Lá acabam por trazer os dois, ainda que mal-humorados, chateados com gente desta laia, que não sabe o que quer, estes jovens, no tempo deles não era assim, e bla bla bla e diz que sim e diz que não, e peidam-se com palavras, e o café chega com a imperial nas mãos de alguém confundido pelo mundo.

Depois há os outros. Os que aceitam. Fazem que entenderam. Nota-se que já conhecem tipos como eu há muitos anos. Nem piam. Ouvem, dão um olhar de esguelha só por causa das coisas, e quando chegam à mesa, o costume:
«Ah! Mas era também para trazer a imperial?» Pois. Era. Dava jeito. Se puder ser. Se não se importar. O cigarrinho. O cafezinho. A cervejinha. Se faz favorzinho, obrigadinho.

Não há saudade na língua de um apátrida

2004-03-20T10:59:00.000Z

Alguém deve ter roubado o nosso amor. Digo isto sem raiva alguma. Apenas resignando-me à função daquilo que é, daquilo que existe, daquilo que acontece. Porque aquilo que acontece, nem sempre é aquilo que queremos. E, por vezes, torna-se difícil gerir todo este labiríntico modo de viver, onde as coisas passam por nós, sem nos avisarem de que hão-de acabar.
Depois acorda-se um dia. Enchem-se os pulmões de ar, queremos cantar mas é ainda uma voz tímida e castigada que procura na matéria flutuante o seu espaço; e achamos que é uma questão de dias, de meses, de anos. Procuramos alhear-nos. Encontrar noutros países a perda da nossa independência. Fazemo-nos passar por outros na tentativa de não olharmos muito fixamente ao espelho, para não detectarmos aquele brilhozinho que afinal desapareceu dos olhos, os cantos da boca menos efusivos, uma tristeza, alguém que saiu e deixou um cadáver a corroer as fundações de toda a matéria. Fugimos como podemos, sem pátria, pelo mundo, a espalhar a nossa cantiga, que é a cantiga dos que saem para o mar, em aventura, dos que deixam de ter porto seguro, dos que flutuam em dúvidas, dos que pairam, pensativos, sobre o mundo.
Transportamos os infernos para outras fronteiras. Falamos sem pátria nos lábios, por não mais acharmos o caminho de regresso. Ao partir, fizemos o pacto último: Não mais olharmos para trás. Seguir em frente, condenados ao que o futuro reserva, e ao que o passado preserva. A saudade torna-se vício. Mas nem sequer saudade temos. Nem sequer a palavra temos. Porque não há saudade na língua de um apátrida. Torna-se vício, por sabermos o que representa, e o ser o mais próximo que encontramos de regressar ao nosso país. Ao de sempre. Ao de onde, sabemos agora, nunca deveríamos ter saído.

2004-03-20T10:13:00.000Z

As Portas da (Não) Percepção Aquilo lá em casa deve ser impossível. O Miguel anda sempre aos saltos, com o cabelo sujo, as roupas, um cheiro pestilento a bibliotecas e comícios anti-americanos. O Paulinho, não, passeia-se pela casa de fato como os homens (gravata e tudo), e fala numa acção de Direita, diz que é preciso Leis, Organização é preciso!
No outro dia, para matar o tédio, e porque estava farto de bocejar em frente a um livro, o Miguel decidiu sair de casa e organizar com os amigos (com a malta, como ele diz, porque ele apesar de careca, ainda é muito cool) uma manifestação contra a guerra e contra o terrorismo. Achou que essa seria a atitude correcta. O pai sempre lhe disse: “Miguel, deves ser um bom menino. Quando não tiveres nada para fazer, organiza manifestações anti-terrorismo.” E ele é bom menino. Todos sabemos disto. Parece tão preocupado, que chegamos mesmo a acreditar que o é. Vai nisto, organiza a tal manifestação. Anti-guerra e Anti-terrorismo. Mas oh Miguel ? Anti-guerra? E Anti-terrorismo? O Miguel é um menino cheio de demagogias. Ele ainda não sabe o que quer dizer “demagogia”. Mas pode ir perguntar ao irmão Paulinho, que esse conhece-a bem.

Desbloqueador de Conversa

2004-02-27T19:48:00.000Z

No programa da TVI, e já antigo programa de rádio, “O Homem que mordeu o Cão” há, a certa altura, momentos onde se exercitam “Desbloqueadores de Conversa”. O que é um Desbloqueador de Conversa? É, no entender dos protagonistas do programa, uma informação inútil e despropositada em situações incómodas (ex.: elevador, urinol).
Mas há Desbloqueadores de conversa naturais, sem necessidade de existirem como forma de exorcizarem silêncios, ou de índole pseudo informativa.
Um deles é o espera-aí-um-bocado-que-eu-entre-no-carro-e-te-abra-a-porta. É lógico que isto só funciona em carros do tipo do meu, que são carros de onde a tecnologia decidiu tirar férias. Carros onde o movimento do espera-aí-um-bocado-que-eu-entre-no-carro-e-te-abra-a-porta, existe sempre, forçando-nos, invariavelmente, a desistir por momentos da conversa, até que, aberta a porta, possamos enfim continuar. Mas muitas vezes não a continuamos, e é nesse sentido que eu lhe chamo Desbloqueador de Conversa.
Mas há outras questões no que ao espera-aí-um-bocado-que-eu-entre-no-carro-e-te-abra-a-porta diz respeito. Por exemplo: quando chegamos perto do carro e abrimos a porta, deveremos continuar a falar, deixando que a conversa acabe, e então aí, sujeitarmo-nos, uma vez mais, ao espera-aí...?
Ou o que se impõe é acabar por ali, fazer o que há a fazer, e, se possível, continuar depois, já com os amigos no carro?

São questões pertinentes como estas que deixo ao critério e raciocínio dos demais.
Quando digo demais quero dizer: cão, extintor, e alguns amigos. O cão não quer saber destas questões até porque não tem carro, e prefere muito mais os transportes públicos; o extintor diz que já está farto desta metafísica mastigada em que o autor sempre se envolve; os amigos, esses, ou não dizem nada, ou dizem em voz alta, às tantas da manhã, sendo invariavelmente interrompidos pelo espera-aí-um-bocado-que-eu-entre-no-carro-e-te-abra-a-porta !!

!Ϋ!

2004-02-23T00:21:00.000Z

Isto é Bartok ¡

2004-02-23T00:20:00.000Z

Importa-se de repetir? (1)
Lá porque eu digo que gosto de vinho, não quer dizer que goste de uvas.

Plim!

2004-02-23T00:05:00.000Z

Só se pode ser salvo pelo Amor. E o Amor, verdade seja dita, às vezes hiberna.

Politiquices

2004-02-22T23:17:00.000Z

Em todo o lado, a toda a hora, pedem-nos que sejamos alguma coisa. Que tenhamos opinião. Que saibamos tudo. Que nos seja óbvio todo o cabrão do mosquito que se estatela divertido na nossa cara. Em todo lado, a toda a hora, pedem-nos explicações se, por acaso, decidimos correr a estrada em direcção contrária. Chamam-nos nomes. Dizem que enlouquecemos. Que não seguimos os “trâmites normais” da sociedade. Que estará à nossa espera, um homem de gravata preparado para nos internar. Se acenamos com convicção ao mundo, se esboçamos um sorriso, se pintamos mapas de países sem fronteiras, insultam-nos, agridem-nos, sentam-nos num banco, em fila, junto aos outros, e atribuem-nos números.
Querem que escolhamos os lados. “ora portanto, meu amigo, você é de esquerda ou é de direita?”. Chamam-nos por amigo, e dizem coisas muito acertadas. São limpinhos, escovam os dentes muitas vezes, e não andam em casa com sapatos. “Vamos lá, decida-se, não fuja à pergunta: é de esquerda ou é de direita?”. Querem que decidamos. Querem que não fujamos à pergunta. São extremamente exigentes. Complicadíssimos. Têm o nó da gravata muito bem apertado, e compram sempre o mesmo perfume. “Quantas vezes vou ter de repetir? Veja lá se não leva uma carga de porr”... Querem que os respeitemos, que não os obriguemos a repetirem-se, que não os forcemos a usar da violência. Mostram-se muito empenhados em descodificar o nosso código genético, em arranjar explicações, em fazerem entender que a arma que têm em cima da mesa está carregada, e que se não respondemos, atiram a matar. “Meireles, feche a porta. Este filho da puta vai ter de ser abatido!” E mandam fechar a porta ao oficial Meireles, e chamam-nos nomes, e obrigam-nos a sermos abatidos se não escolhermos a direcção.
E então levanto-me, agarro na arma, disparo sobre o oficial Meireles três curiosos tiros, encho de papéis a boca do Oficial Chefe, corto os pulsos ao secretário, e fujo. Fujo até onde o caminho termina. Fujo, fujo, fujo.

A partir deste momento, sou um homem livre.

A morte

2004-02-22T23:16:00.000Z

Inexplicável. Pequena. Filha da puta. Cabra. Mesquinha. Com pretensões a ser a mais importante. Não é. Digo eu que não é. É apenas inevitável. O que não a torna Rainha de absolutamente nada. Puta. Traiçoeira. Tirânica. Entre a eternidade e a mediocridade.

Jim

2004-02-19T19:53:00.000Z

Não há maneira de atinar com esta merda. Era isto que supostamente apareceria.

2004-02-19T19:48:00.000Z

Jim

2004-02-19T19:35:00.000Z

Jim

2004-02-19T14:27:00.000Z

______________________

2004-02-19T14:24:00.000Z

Mais um Fado no Fado (Camané)

2004-02-18T18:35:00.000Z

Eu sei que esperas por mim
Como sempre como dantes
Nos braços da madrugada...
Eu sei que em nós não há fim,
Somos eternos amantes,
Que não amaram mais nada.

Eu sei que me querem bem,
Eu sei que há outros amores
Para bordar no meu peito.
Mas eu não vejo ninguém,
Porque não quero mais dores
Nem mais baton no meu leito.

Nem beijos que não são teus,
Nem perfumes duvidosos,
Nem carícias perturbantes,
E nem infernos nem céus,
Nem sol nos dias chuvosos,
Porque inda somos amantes.

Mas Deus quer mais sofrimento,
Quer mais rugas no meu rosto,
E o meu corpo mais quebrado...
E o meu corpo mais quebrado...
Mais requintado tormento,
Mais velhice, mais desgosto,
E mais um fado no fado.

Júlio de Sousa

Complicadíssima Teia (Camané)

2004-02-18T18:30:00.000Z

Quem põe certezas na vida
Facilmente se embaraça
Na vil comédia do amor;
Não vale a pena ter alma
Porque o melhor é andarmos
Mentindo seja a quem for
Não vale a pena ter alma
Porque o melhor é andarmos
Mentindo seja a quem for

Gosto de saber que vives
Mas não perdi a cabeça
Nem corro atrás do desejo;
Quem se agarra muito ao sonho
Vê o reverso da vida
Nos movimentos dum beijo.
Quem se agarra muito ao sonho
Vê o reverso da vida
Nos movimentos dum beijo.

Ando queimado por dentro
De sentir continuamente
Uma coisa que me rala;
Nem no meu olhar o digo
Que estes segredos da gente
Não devem nunca ter fala.
Nem no meu olhar o digo
Que estes segredos da gente
Não devem nunca ter fala.

Talvez não saibas que o amor,
Apesar das suas leis,
Desnorteia os corações;
- Complicadíssima Teia
Onde se perde o bom senso
E as mais sagradas razões.
- Complicadíssima Teia
Onde se perde o bom senso
E as mais sagradas razões.

António Botto (poeta abrantino)

Fado Sagitário (Camané)

2004-02-18T18:20:00.000Z

Se foi Deus que quis assim
Nem tu sabes nem eu sei
Se foi Deus que quis assim
Nem tu sabes nem eu sei
Mas tenho-te presa a mim
Por tudo o que não te dei
Mas tenho-te presa a mim
Por tudo o que não te dei

Se eu te desse o que tu queres
Quem sabe se nesse dia
Depois de tu me prenderes
Eu nunca mais te prendia

E se me queres como sou
Não me queiras prisioneiro
E se me queres como sou
Não me queiras prisioneiro
Não te daria o que dou
Se me desse por inteiro
Só posso dar-te o que dou
Porque não me dou por inteiro

E por muito que te queixes
Só espero que tu entendas
E por muito que te queixes
Só espero que tu entendas
Que prefiro que me deixes
A deixar que tu me prendas
Que prefiro que me deixes
A deixar que tu me prendas

Bem sei que é contradição
Eu pedir-te liberdade
Bem sei que é contradição
Eu pedir-te liberdade
Sabendo que a condição
É ficar preso à saudade
Sabendo que a condição
É ficar preso à saudade

Letra: Manuela de Freitas

Aforismos

2004-02-18T17:58:00.000Z

"Nossa capacidade de amar é limitada, e o amor infinito; este é o drama."
C. Drummond de Andrade

"As mulheres foram feitas para serem amadas, e não para serem compreendidas."
Oscar Wilde

"Quem se compraz de ser bajulado, é digno do bajulador."
Willian Shakespeare

"O facto de um camponês poder tornar-se rei não torna este reino democrático."
Woodrow Wilson

A Deus o que é de Deus, a César o que é de César

2004-02-17T15:36:00.000Z

Há cerca de três meses a Madragoa Filmes, com o apoio do ICAM, decidiu prendar-nos com a integral e gloriosa obra de João César Monteiro. A ideia, pecando apenas por ser posterior à morte de J.C.M. (sendo português teria que arranjar forma de criticar alguma coisa), é uma ideia, diga-se em abono da verdade, genial.
Primeiro, trazem a lume todos os filmes de César (curtas incluídas). Depois, em termos de extras haverá poucos DVD´s com igual qualidade e substância.
Além de colocarem no mercado o INTEGRAL J.C.M., uniram-se ao cinema King, onde passaram toda a obra deste que é sem dúvida (opinião pessoal, claro) o maior realizador português, e um dos mais consistentes e controversos realizadores da Europa. Influências claras e tão distintas como as de Jean-Luc Godard (como o próprio admite), Dreyer, ou John Ford, mostram-nos o quanto a sua obra se espraia e traz a lume o mais intenso de todo o cinema. Juntando-lhe, está bem de ver, a sua pitada muito original e muito portuguesa, com que nos brinda e nos serve este inacreditável manjar.

Apressei-me a ver alguns dos filmes no King, e outros fui comprando. Referência especial à tetralogia João de Deus (“Recordações da Casa Amarela”; “A Comédia de Deus”; “Le Bassin de J.W” e “As Bodas de Deus”), que nos revelam um João de Deus (referência ao santo e ao poeta, ou a nenhum deles) tão cheio de virtudes e defeitos que apetece por vezes trocar de lugar com ele, e fazer parte desse mundo, que é ao mesmo tempo, real e irreal, em paradoxos sucessivos até, alguém já o disse, à “exaustão das almas”.

E depois há momentos deliciosos, como quando João de Deus folheando, distraído, o seu “livro dos pensamentos”, onde guarda os pêlos púbicos (vulgo pintelhos) de várias mulheres, entre elas a Rainha Vitória, diz: “God Shave the Queen”.

A Deus o que é de Deus, a César o que é de César !!

Abrantes-Alter (só para dar um exemplo)

2004-02-17T15:08:00.000Z

É de tarde. A música no carro. Pode ser Pat Metheny. Vem de todos os lados um sol, directo ou reflectido, entrar neste espaço. As árvores juntam-se, beijam-se, acarinham-se sobre nós. Há feixes de luz a trespassá-las. A estrada infinita dá-nos a sensação de estarmos dentro de um filme americano. Pode ser o “Straight Story”. O Sul. A ideia de planície. A contemplação. Há estradas que são quadros que são estradas. Sinto que podia guardar esta luz para momentos em que a não tivesse como hoje, tão perto, tão cheia de tudo, secreta, ardente, profundamente cúmplice. Há estradas assim. Estradas que são quadros que são estradas que são o mundo.

O jogo mastigado

2004-02-17T15:07:00.000Z

Marcelo dá a bola a Santana que dá a bola a Marcelo que dá a bola a Santana.
Um meio campo povoado de palavras invade o terreno. A retórica cerca o adversário, e atira a bola para canto. Marcelo marca o canto curto, Santana recebe, tem que recuar, deixa outra vez em Marcelo, que deixa outra vez em Santana, que deixa outra vez em Marcelo. Santana recebe, finta um, dois, prepara-se para marcar, mas o guarda-redes parece estar em tarde sim. A bola é enviada a Cavaco. Golo !

Uma Lição de Futebol e o regresso do Benfica

2004-02-16T18:17:00.000Z

Estava uma noite apelativa para se jogar. Para se jogar bem. Futebol. O Estádio iluminava a cidade; e não só com a Luz, que é o seu nome, mas com a energia que dele voava sobre toda a Lisboa.
Muito poucos, no país, estariam fazendo outras coisas. Muitos estiveram a essa hora colados ao ecrã, bem sentados, imaginemos cervejas e aperitivos por essas casas Portugal adentro.
Na sua maioria Benfiquistas, porque é de Benfica que reza a História, e é de Benfica que reza a paixão, e um qualquer sentimento que transcende o próprio futebol ou o país: é de Benfica que reza o Amor.

O jogo começou disputado, rijo e mal jogado, características mais que suficientes para entendermos que o adversário do Benfica nessa noite foi o Futebol Clube do Porto.
Estes homens de azul vestidos têm a virtude de serem muito difíceis de bater, devido a um meio campo muito povoado, e a uma marcação quase perfeita aos adversários. Maniche colou a Tiago; Costinha a Zahovic; Pedro Mendes a Petit.
Em consequência do já antigo e difícil de afastar “estigma” dos jogadores encarnados em relação ao F.C.Porto, o Benfica entrou nervoso, sem fulgor ofensivo e demasiado previsível para a excelentemente organizada defesa portista. Assistimos assim a 25 minutos de mau futebol, de passes falhados (mais por parte do Benfica), e de uma corrida dir-se-ia estúpida pela posse de bola, sem que nenhuma das formações se tenha evidenciado.
Mas para quem já tem medo desse traiçoeiro jogar dos azuis, a evidência de um golo portista era fantasma que se adivinhava. 27 minutos – canto na direita do ataque azul, Deco cruza para um Costinha, exemplar nestes lançes, finalizar. Tiago foi e não foi, Sokota ia, mas depois desistiu e chocou com Tiago, e Costinha disse que sim, entre duas papoilas saltitantes e tontas.
E é isto o Benfica no plano defensivo: uma nervoseira pegada, um medo e um susto sempre que a bola chega perto da linha de grande área. Golo! E lá vai o Benfica uma vez mais atrás do prejuízo que era grande, e que maior se adivinhava se assim continuasse a jogar.
Não foi. O Benfica desta época é uma equipa que joga com alma, apesar de titubeante e nervosa na defesa, compensa com um ataque de grande qualidade e uma estrela – quem sabe do passado? De Féher? – que ninguém sabe onde foi buscar, e que verdade seja dita, tem muito de um castelhano que lá anda, sentimental e cheio de espírito, a puxar o barco das Vitórias.
Da segunda parte, o que dizer?
Primeiro: o Benfica não jogava “à Benfica” há dez anos.
Segundo: O F.C.P. foi vulgarizado, encostado ao seu meio-campo, sem reacção, apático, vulnerável, sujeito a ter saído da Luz com um resultado muito negativo, não tivessem Zahovic e Petit decidido dar o empate a Mourinho.
Terceiro: o Golo de Simão. Haverá palavras?
Quarto: O F.C.P. é uma equipa velha. É uma equipa que joga mal à bola. Não sabe jogar. Sabe defender. Sabe castigar 90 minutos com aquele futebol enervante, mais de acordo com os chatos dos italianos, mastigam, mastigam, e nada dali parece brilhar.
Quinto: Deco não é Deco. Deco é Deco quando quer. E quando não quer, Não é Deco. É lógico que também não é Deco quando não pode. E nesta noite não pôde. E sem Deco, e Derlei lesionado, temos o quÊ: uma equipa chata, ordinária (lembremos sempre Jorge Costa, esse boçal de fazer de uma freira assassina, tal é o ar de parvo e de provocador que todos os jogos traz na cara), bem organizada é certo, mas sem fulgor, sem espírito, sem aquela tal estrela de que se falava possuir o Benfica. Camacho diz que o Porto tem estrela de campeão. Talvez tenha estrela de cagalhão, tal foi a quase borrada com que se amedrontaram nos primeiros 30 min da segunda parte.
Sexto: Foi uma lição de Futebol
Sétimo: esperem para ver este Benfica nos próximos tempos.

Assistimos a um empate. Um jogo onde só Mourinho achou que a haver um vencedor seria o F.C.Porto. Assistimos a um banho de futebol. Nunca o Porto de Mourinho levou tamanha lição de futebol como nesta noite. Nem quando perdeu com o Milan e Real. Perdeu mas perdeu de pé. Ontem empatou, mas saiu a rastejar. Que bom é saber que o Benfica é um monstro que andou adormecido dez anos mas que está prestes a ressurgir em força, sem medo de Dragões ou mourinhos nervosos e aflitos.

Um Benfica “à Benfica” !!!

El Cabron D'El Patron

2004-02-16T16:25:00.000Z

Este é o novo blogue que, a partir de hoje, estará disponível para ser visitado através do Extintor. O novo e, talvez devido a questões emocionais, o mais chegado; o mais perto emocionalmente das nuvens, dos fumos, e claro está - dele mesmo, o vermelhinho, enforcado na parede.

O patrão do blogue além de tudo o mais, é meu amigo. E se outras razões não existissem, esta seria uma muito forte para que, desde logo, se mantivesse aqui o seu nome.
Mas existem: primeiro, este Patrão tem uma banda - Kaviar. Para os mais distraídos, dizer apenas que ainda vão a tempo de se redimirem com a vossa consciência e começarem a ouvi-los. Não sei como, nem onde. Mas isso já não é problema meu. Será, em última instância vosso, já que não conhecendo os Kaviar, não conhecem o que de novo e bom se faz, desde a cidadezinha pacata de Abrantes. (o exagero é compreensível, mas não exagero)
Segundo: o Patrão, farto já de sindicatos e trabalhadores mal-humorados dedica-se às questões da sociedade e afins. Não raramente - e digo isto sem certeza alguma, baseando-me apenas naquilo que não o sendo, é - veremos da parte d´El Patron a crítica mordaz e inteligente.

Depois de deixar bem claras, com todos os traçinhos onde devem ser postos e todas as curvinhas e ondinhas no devido sítio, as razões pelas quais o nome deste blogue aparece aqui, e por que o recomendo a todos os milhões (?) de assinantes deste humilde mas limpinho casario, é:

Porque o Afonso é meu amigo.

Bem-vindo à Blogosfera, Fonseca.
E obrigado pelas palavras amigas que disseste.
Ser o Poeta do Tonho Palo´s é título que nem a todos chega. Obrigado aos pais, aos amigos, e um muito especial ao Sr.Manuel e à sua caneca de cerveja.

a sociologia na lógica

2004-02-12T21:43:00.000Z

O que não mata, engorda.
O mesmo será dizer que o que não mata emagrece, e nem sequer o peso habitual mantém.
O que engorda tem pelo menos a virtude de não matar.
O que, por si só, é já algo de positivo.
O que mata, ou engorda, ou mantém, ou emagrece.
Diremos, e isto tudo num plano apenas e só da suposição, que o que mata, deverá, em princípio, emagrecer.
Porque se mata, seguramente não engorda. Mas emagrece.
Emagrece no sentido de o corpo ir perdendo, dia-a-dia, peso. Devido, já sabemos, à natural putrefacção e afins.
Chegamos portanto à conclusão que:
O que mata, emagrece.
O que não mata, engorda.
Sabendo de antemão que toda a nossa sociedade vive baseada em conceitos como o do corpo perfeito ser escanzelado-cadavérico, e repare-se que a palavra cadavérico não aparece por acaso, chegaremos então à fácil solução de que o que se pede às pessoas é que ingiram coisas que emagreçam. O mesmo será dizer, e baseamo-nos somente na regra (o que mata, emagrece), a sociedade pede Às pessoas que ingiram coisas que matem.
Ora, isto por si só, será um contra-senso. Senão, vejamos: imaginemos um vegetariano. Um vegetariano procura acima de tudo, a saúde perfeita. Nunca atingível, mas passível de se lhe chegar bem perto. Ora, se um vegetariano come comida vegetariana, come comida que, em princípio, não mata. E se não mata, engorda. Sabemos, por experiência própria, que ninguém come comida vegetariana para engordar, e em média, quem é vegetariano é até na sua maioria, magra.
Portanto: se a comida vegetariano não mata, então engorda.
Se não engorda, mata. Em que é que ficamos, afinal?
Outro exemplo: o tabaco. Diz-se do tabaco que mata. Ora, se mata, não engorda. E todos sabemos que o que se pede às pessoas é que não engordem. Mas que emagreçam. E é exactamente aqui que quero chegar: Às frases pseudo-moralistas dos maços de tabaco. Estas frases, meus amigos, não são frases de campanhas anti-tabagistas, mas precisamente o contrário: numa ideia genialmente pensada pelas tabaqueiras mundiais, este será o maior de todos os slogans publicitários: Fumar Mata. E lá veremos todos os dias milhões de pessoas a comprarem maços de tabaco. Porquê? Porque se mata, não engorda. Emagrece. E não é isso que todos queremos?

poema

2004-01-30T15:36:00.000Z

E lembro-me de ti
Sentada no enorme pilar da memória dispersa
Onde o tempo enche de nevoeiro o teu corpo
Cheio já de algas infinitas
E onde a tua cara de papel traz a este quarto
Um olhar que já não existe.
Deixo que o licor do teu rosto vá suavemente inundando
Toda a certeza da noite.
E refugio-me no desespero doce
Do teu impossível.

Nós e Al Berto

2003-11-01T00:46:00.000Z

Agora que penso nisto - e acredita, pensar nisto é já uma coisa tão distante - dou de caras, olhos nos olhos, com a ironia. Não é bom darmos assim de caras, olhos nos olhos, com a ironia. Pode até ser que te esqueça, sentado aqui, neste acompanhar leve das marés, mas foi o cheiro do mar, ou qualquer outro cheiro que dele veio, que me fez lembrar de uma noite onde tinhas o Al Berto ao teu colo, e leste-o todo de rajada, sem medo, a aconchegar-lhe a "carta de emile". Leste o poema, bebeste do vinho que tínhamos, e que era mau, muito mau, e depois beijaste-me, ainda com as palavras dessa carta triste, nos teus lábios tão docemente amargos. Era sempre assim quando bebias: ficavas mais solta, entretida em desentreteres-te de tudo, feliz, inteligente, louca, saída de um filme onde sabias não poderes voltar muitas vezes, apesar do gozo que te dava poderes estar assim. Beijavas-me, dizia, com as palavras do poema molhadas no vinho, e trazias tudo isso para os meus lábios, como se tivesses medo que morrêssemos os dois, como se soubesses que a morte já esperava por nós.
Depois fui eu quem sentou o Al Berto no colo. Li, a teu pedido, a "resposta a emile". Choraste. Eu chorei contigo. Sabia que o poema era triste, e que choravas o poema, choravas o poeta. Beijei-te com a intensidade dos que amam, e chorei porque choravas, chorei porque a ironia das coisas me fez chorar.
Neste mar, hoje, descubro finalmente porque choravas. Afinal, nesse momento, já sabias tudo sobre Al Berto.
Eu hoje trago comigo algumas palavras. Deixo-as no mar, entregue ao movimento das marés:
“No fim do corpo em que me escondo espalhou-se
a treva onde guardo a corola azulínea de tua ausência"
Atiro o poema contra a força das águas. Onde melhor, para deixar um poema?

Entre a fêmea e a vergonha

2003-11-01T00:19:00.000Z

Também nos mais velhos se evidencia. A luta. O instinto. O mais forte. A selva do comportamento humano. É, talvez, a matriz fundamental dos nossos dias. Dos nossos e dos idos, aqueles antes de nós, antes de uma qualquer existência. Que estranho pensar nisto – um mundo que existiu antes de nós: escritores geniais, pintores deprimidos, gente que viveu, problemas sem resolução; que estranho pensar nisto: onde a existência do Mundo, sem nós?
Também nos mais velhos se evidencia esta inquestionável verdade: a luta para ser o mais forte.
Ingenuamente, pensei que a vida (anos sobre anos) trouxesse ao ser algo mais do que a básica existência do Primitivo. Assim não é. Assim não foi. O ser é, foi, será um macaco com aspirações a Homem.
No café, oito ou nove velhos (para quê chamar-lhes idosos?) saem, exuberantes, de mais um almoço de memórias e vinho branco. À saída, alguém: “Tu vê lá se fazes alguma coisa pá! Nunca trabalhaste na vida!!”. Alto! Pára tudo! Temos connosco o exemplar sexagenário do chamado “líder”. Ele há líderes em todo o lado! Líder. O que quererá isto dizer? E saberá ele, o líder, que o é? Ou talvez, chegado a casa, chore e se defenda das inseguranças com um copo de Moscatel, enquanto diz à mulher que esta noite vai ver o Benfica.
O outro, o lesado, o que “não trabalhou nunca na vida”, remete-se, balbuciante, à gaguez própria de quem é atacado. Diz, alvo de todos os olhares: “Hás de lá ir, onde trabalho, ver se por lá não se trabalha!”. Perdeu. Perdeu. Não há maneira de fugir ao ataque do leão deste grupo. Os outros, convenientemente apostando no mais forte atacam-no (ao que não trabalha) com risos idiotas, palavras sem nexo.
E conseguimos, assim, chegar às hierarquias: O Líder (velho gingão, piada fácil, invisível trauma de mãe ausente ou pai violento), aquele que domina o grupo. Alguém que, sem razão aparente (muitas vezes o mais vazio de ideias, superficial) consegue chamar para si todas as atenções.
Teremos, pois, logo a seguir, o visado, o atacado. Alguém que chama a si o fardo de questionar o líder. Normalmente o mais inconformado, mais pensador. Por essa razão, mais atacado pelo líder, e, de uma certa forma, invejado pelos demais, apesar de constantemente insultado.
É alguém que baloiça entre o galanteio aos outros e o mal-estar de não ser líder. Tem a seu desfavor o facto de, ao ser acusado, esconder-se na carapaça como o caracol. Perde por isso, não por ser inferior.
Depois, o que se poderia chamar, em ciclismo, o pelotão. Também no exército a palavra teria sentido. Uma massa de gente conformada, pacífica. Vagueiam entre a mediocridade existencial e o admirável bem estar com a vida. Entre os tigres, seriam os que, brigando, sairiam de rabo a abanar, deixando a fêmea para o mais forte. Com a importante diferença de nem sequer brigarem. Aceitam porque sim. E, por isso, normalmente dormem mais e melhor do que aqueles que, à luz dos problemas, avançam e recuam, indecisos por vocação.
Há, no entanto, alguém que paira também em todas as faixas etárias: o indiferente, o inconsequente, o invisível.
Aquele que não é atacado, porque não dá razão para isso; mas também por que dá pena atacá-lo, de tão direitinho, de tão vulnerável.
É aquele que se poderia chamar Homem-Lua. E não porque seja distante, misterioso, indecifrável. Não. Será o Homem-Lua em termos geométricos de discussão. Eu explico: Numa eufórica discussão entre “bons rapazes”, é aquele que se situa fora do círculo (Terra) ( que é a bola que todos – empolgados – fazem), para ser o ponto distante (Lua), olhando timidamente os outros, e os outros dos outros, que são os desconhecidos, com medo de ser descoberto. Com medo que reparem no seu vácuo existencial.
Hoje, a descoberta. Dos 5 aos 90, o animal Homem.
O animal Homem, que luta ferozmente entre a fêmea e a vergonha.

2003-10-04T02:28:00.000+01:00

Deixemo-nos de merdas: afinal, onde está a chave do problema? Sim, as soluções na última página, o problema resolvido, a ideia concluída. Para quê este eterno quotidiano movimento em busca de nós próprios em busca dos outros em busca de nós próprios, em busca dos outros? Digam lá de uma vez, onde está o último copo. Não me façam mais pensar no 4 vertical, que eu não sei qual é o 4 vertical. Falta-me o 8 horizontal, faltam-me três letras no 13 vertical. Afinal, e sem rodeios, o que ando eu aqui a fazer?

a maturidade?

2003-10-04T02:21:00.000+01:00

talvez seja isto a que os pais costumavam chamar: depois vais ver que é assim como te digo. nunca pactuei com teorias de que a amizade acabaria um dia. Mas a verdade é que não acabando, acaba. é um sinal de maturidade, esta coisa. Aos quase 22 anos, vou assim morrendo. é o sonho utópico a perder-se. Necessita-se urgentemente de pragmatismo!!

a escolha certa?

2003-10-04T01:39:00.000+01:00

Ouvi um dia uma frase que é bem conhecida, e que é mais ou menos assim: A família não se escolhe, mas temos a obrigação moral de escolhermos bem os amigos. Isto vem a propósito de desilusões. E se é verdade que não escolhemos a família, e mais ainda, que já algumas desilusões me chegaram por essa via, verdade é também que de amigos, a coisa muitas vezes caminha na direcção errada. E depois, o que pensar: "Enganei-me, vou mas é cortar esta relação". Talvez, mas não deixa de ser uma pequena morte.

Música para os meus ouvidos

2003-10-04T00:56:00.000+01:00

Se há personagens que ficam anos a trabalhar como gostam, onde gostam e para quem querem, sem que muita gente as note, seria bom falar em dois nomes, um português, outro estrangeiro (canadiano, apesar das duas vértebras americanas): Vitorino; Neil Young. É um trabalho de paixão, este que os dois fazem. E quando é assim, deixemos as coisas acontecer. Não são poucas as vezes que cantam para mim, neste quarto. Acompanham-me em várias situações; assobio, distraído, durante o dia as músicas deles. É amor, devo dizer.

Anjo

2003-10-04T00:46:00.000+01:00

Ela chegou ao café apressada e pediu um maço de tabaco e um café. Bebeu o café de um trago, fumou um cigarro até meio, olhou timidamente a televisão que debitava notícias de meninos, fogos, e ministros. Olhou para mim, na mesa do canto, baixou o olhar, e foi-se embora. Há dias assim: anjos que passam na nossa vida.

o copo de água

2003-10-04T00:43:00.000+01:00

É sempre a mesma coisa. Uma entrevistadora, um entrevistado e... um copo de água. Incolor, insípido, indiferente, inconsequente, inerte. Tragado esporadicamente na função de quebra-silêncios. Á espera. Sempre à espera. Quieto, líquido, persistente, chato.
E se fosse um gin-tonic?

Salamanca-1, Portugal-0

2003-09-25T23:34:00.000+01:00

Em Salamanca, estive o tempo suficiente para ficar apreensivo. De todas as vezes que saí de Portugal, levei sempre, inconscientemente, algum cheiro. Não sei, um cheiro a tasca, ao vinho vertido na bancada de mármore, um cheiro a sítios com recortes de gajas ou de carros vermelhos colados na parede, sítios onde não há porta, mas finas ripas às cores que fazem barulho. Levei sempre o cheiro desses sítios onde se pára para comer uma sandes e beber uma mini, no meio de uma estrada nacional qualquer. Onde quando se entra, tem-se a sensação que aquilo faz parte doutro mundo, e somos, obrigatoriamente, aí, os extraterrestres que não bebem vinho num copo que verte para a bancada de mármore, nem sequer temos chapéu, e, onde, apesar da sempre boa hospitalidade lusa, não deixo de sentir uma certa desconfiança.
Como dizia, levei sempre esse cheiro para onde fui. Mas desta vez, não. Ou melhor, talvez tenha levado. Mas fiquei o tempo suficiente para o perder. E apreensivo porquÊ? Porque em Salamanca se vive 48 horas por dia. Eu sei, é impossível. Digamos, então assim: em Portugal vive-se 12 horas por dia.

RTP, estás perdoada!

2003-09-25T18:46:00.000+01:00

Já tinha dado na tv2, mas isso até era normal. Ontem, porém, surpreenderam-me. José Cardoso Pires, à meia-noite, em pleno primeiro canal. É certo, não deu às nove e meia, nem às dez, deu à meia-noite. O que, convenhamos, até é melhor. Há menos barulho na rua; o cão (se ladrar) ladra muito menos vezes; e a vizinha do lado, histérica por vocação, a essa altura do campeonato, ou vê a novela ou já dorme.
Por isso recostei-me a ver o que dizia JCP. O que tinha ele para dizer. Entre a sua casa na Costa e o British Bar, vi-o dissertar acerca da escrita, e das angústias que com ela convivem. A Clara Ferreira Alves fingia que era jornalista, mas todos sabemos que estava ali como amiga, e no meio daquilo tudo, passei uma hora agradável na companhia dos dois, com laivos de António Lobo Antunes ou o irmão João, ou Júlio Pomar. Gostei.
Numa altura em que à RTP chegam, de todo o lado, ofensas e discórdias (algumas com muita razão de existirem), talvez não fosse mau acreditar num chamado serviço público. Seja lá o que isso for.

uma equipa europeia

2003-09-25T18:21:00.000+01:00

O Benfica, na sua gloriosa caminhada rumo à final da Taça Uefa, teve ontem a sua primeira prova de fogo. O adversário adivinhava-se extremamente difícil. Campeão da Taça da Bélgica, onde se sabe, se pratica do melhor futebol europeu, senão mundial. A equipa belga, experiente nestas coisas da Europa, começou o jogo a ganhar, o que, obviamente, deixou os nossos jogadores nervosos, e sem capacidade de reacção. Há que compreender estas coisas.
Ao intervalo, o La Louviére, essa equipa muito difícil de superar, ganhava pela diferença mínima, golo conseguido através de um excelente passe ainda antes do meio-campo, raspando apenas em Luisão, que desmarcou, com génio, o avançado belga.
No segundo tempo, foi notória a vontade, a entrega, o glorioso espírito que caracteriza esta equipa do Benfica. Passes falhados, incapacidade de chegar à baliza adversária, péssimos cruzamentos, nenhuma destas coisas aconteceu, em Charleroi.
Com o passar do tempo, e mesmo sabendo que perder 1-0 fora, com um adversário da estirpe do La Louviére seria sempre positivo, o golo do Benfica – sabia-se – estava para acontecer. E, assim, naturalmente, aos oito minutos, Simão na esquerda, após cruzamento de Miguel, finaliza, não sem antes a bola assustar mais um pouco os corações vibrantes dos benfiquistas, embatendo no poste, para depois, calmamente, se alojar, nas redes adversárias.
Foi a festa. Simão dirigiu-se, efusivo, aos milhares de emigrantes que se encontravam no estádio. Era o empate, era o golo fora, era o brilhantismo do Benfica, no seu regresso às competições europeias.
Até final, a equipa surpreendeu pela positiva: ao maior erro apontado desde o princípio da época (muitas dificuldades em termos defensivos), os jogadores conseguiram responder com classe, aguentando o empate até ao apito final.
Este Benfica passou, assim, num teste difícil, com distinção. O empate fora de portas abre grandes expectativas de passagem à segunda eliminatória, esperando apenas que o próximo adversário, em caso de passagem, seja mais fraco do que este conjunto belga.

Nota final: não se compreendem os assobios e insultos por parte da quase totalidade dos emigrantes lusos. Não é fácil ser medíocre.

um pouco de moral

2003-09-22T23:17:00.000+01:00

Se Portugal jogasse futebol, seria um daqueles jogadores que finta outros dez, vai à linha, faz passar a bola por cima da cabeça do último, finta o guarda-redes, rodopia sobre si próprio e... atira ao poste.

despedida

2003-08-02T02:26:00.000+01:00

vou de viagem. encontro Ãºltimo comigo. Pode ser que a coisa resulte em algum cyber. em alguma casa de amigos. Pode ser. NÃ£o prometo. Eu volto. NÃ£o esperem por mim.

palavras diferentes

2003-08-01T14:07:00.000+01:00

agora, neste blogue, dá-se lugar a palavras diferentes. fica aqui o testemunho de uma menina. é a minha irmã. ela escreve melhor que eu. fiquem bem:

Os meses foram passando, muita coisa mudou.....fui promovida a gerente, fiz imensos amigos(confesso que não foi tarefa fácil mas consegui....),comprei uma pequena casa Ah e um carrito em segunda mão! Penso que a avó deve estar muito orgulhosa de mim. Aprendi muita coisa desta vida mas acima de tudo que devemos correr atrás dos nossos sonhos mesmo por muito difícil que nos pareça agarrá-los e concretizá-los.....!
Inês Silveirinha (24-4-03 21:29)

2003-07-29T16:22:00.000+01:00

SOLDADOS

Estão como
no Outono
nas árvores
as folhas

Giuseppe Ungaretti

2003-07-29T03:15:00.000+01:00

Olho o mapa do mundo. Vejo, central, o país onde te conheci, onde vivo, onde te amei. Que coisa, a vida! No mapa, não encontro razão para um amor pertencer a um país. Este amor foi do mundo. Porquê esta necessidade mesquinha de identificar os lugares? Foste do mundo. E eu fui contigo.

2003-07-29T03:06:00.000+01:00

pergunta: a justiça é o quÊ?
Segunda pergunta: em Portugal, a justiça é o quÊ?
Pergunta terceira: há jUStiça em portugal?

O mail está aberto a respostas.

2003-07-29T02:51:00.000+01:00

CASA

Surpresa. Após tanto deste amor, supunha tê-lo espalhado pelo mundo.

Giuseppe Ungaretti

2003-07-29T02:43:00.000+01:00

o vento assobiou-me a tua voz. Perguntei-lhe onde estavas. O vento não soube responder. o vento não sabe destas coisas. O vento é o vento. Assobiou porque assim ele é. Fui eu que te inventei. E tu nÃ£o serves para ser inventada. Tu és. Longe, ou perto. Tu és.

2003-07-29T02:40:00.000+01:00

o vento assobiou-me a tua voz. Perguntei-lhe onde estavas. O vento nÃ£o sabe destas coisas. O vento Ã© o vento. Assobiou porque assim ele Ã©. Fui eu que te inventei. E tu nÃ£o serves para ser inventada. Tu Ã©s. Longe, ou perto. Tu Ã©s.

2003-07-28T23:34:00.000+01:00

"eu já vi muita gente a tentar agradar
a todo o gajo que pensa que nasceu para mandar."
(podem falar) - Jorge Palma

2003-07-28T04:57:00.000+01:00

Você é linda
by Caetano Veloso

FONTE DE MEL
NUNS OLHOS DE GUEIXA
KABUKI, MÁSCARA
CHOQUE ENTRE O AZUL
E O CACHO DE ACÁCIAS
LUZ DAS ACÁCIAS
VOCÊ É MÃE DO SOL
A SUA COISA É TODA TÃO CERTA
BELEZA ESPERTA
VOCÊ ME DEIXA A RUA DESERTA
QUANDO ATRAVESSA
E NÃO OLHA PRA TRÁS

LINDA
E SABE VIVER
VOCÊ ME FAZ FELIZ
ESTA CANÇÃO É SÓ PRA DIZER
E DIZ
VOCÊ É LINDA
MAIS QUE DEMAIS
VOCÉ É LINDA
ONDA DO MAR DO AMOR
QUE BATEU EM MIM

VOCÊ É FORTE
DENTES E MÚSCULOS
PEITOS E LÁBIOS
VOCÊ É FORTE
LETRAS E MÚSICAS
TODAS AS MÚSICAS
QUE AINDA HEI DE OUVIR
NO ABAETÉ
AREIAS E ESTRELAS
NÃO SÃO MAIS BELAS
DO QUE VOCÊ
MULHER DAS ESTRELAS
MINA DE ESTRELAS
DIGA O QUE VOCÊ QUER

VOCÊ É LINDA
E SABE VIVER
VOCÊ ME FAZ FELIZ
ESTA CANÇÃO É SÓ PRA DIZER
E DIZ
VOCÊ É LINDA
MAIS QUE DEMAIS
VOCÉ É LINDA
ONDA DO MAR DO AMOR
QUE BATEU EM MIM

GOSTO DE VER
VOCÊ NO SEU RITMO
DONA DO CARNAVAL
GOSTO DE TER
SENTIR SEU ESTILO
IR NO SEU ÍNTIMO
NUNCA ME FAÇA MAL

LINDA
MAIS QUE DEMAIS
VOCÉ É LINDA SIM
ONDA DO MAR DO AMOR
QUE BATEU EM MIM
VOCÊ É LINDA
E SABE VIVER
VOCÊ ME FAZ FELIZ
ESTA CANÇÃO É SÓ PRA DIZER
E DIZ

2003-07-28T02:10:00.000+01:00

de novo, as palavras onde se prende a angústia da tua ausência. Quem deixou este leve perfume a ti? Onde as cartas finais do esquecimento? Porquê este teimoso medo de novos mundos? Inspiro o ar matinal da vida. De dia, as coisas parecem-se menos com o amor.

2003-07-27T23:58:00.000+01:00

Quando vejo polémicas (em jornais, revistas, blogues, o que se queira) fico sempre com a indigesta sensação de incompreensão. Se eu escrever algo que outra pessoa não goste, isso faz de mim pior ou melhor? Se alguém escrever algo de que eu não esteja particularmente de acordo, será o outro vilão, bandido, ladrão, Mentiroso?
E é aqui que a barriga se contorce em movimentos desagradá¡veis: se cada um defende a sua "dama" sem acenar bandeirinhas brancas, haverá uma universal verdade? Pensemos nisto. Não muito. Só o suficiente para não termos certeza de nada.

2003-07-27T23:22:00.000+01:00

o presente:
vindo passar uns dias a Portugal, directamente de Brasilia (onde estuda), o meu amigo Maurício decidiu trazer aos seus comparsas mais chegados as tão na moda (soube isto por outro amigo) havaianas. oRA, O que são e para que servem estas havaianas? Não nos iludemos: as havaianas são chinelos, com um certo estilo gay. Não que tenha alguma coisa contra o estilo gay, quem goste que as use. Eu não gosto, e por isso, não as uso.
Posto isto, apenas agradecer ao meu amigo o esforço, e é na intenção que me fico.
Obrigado Maurício, mas vou continuar a usar os meus já gastos e masculinos chinelos.

2003-07-26T17:08:00.000+01:00

poema:
Ainda que mal pergunte,
ainda que mal respondas;
ainda que mal te entenda,
ainda que mal repitas;
ainda que mal insista,
ainda que mal desculpes;
ainda que mal me exprima,
ainda que mal me julgues;
ainda que mal me mostre,
ainda que mal me vejas;
ainda que mal te encare,
ainda que mal te furtes;
ainda que mal te siga,
ainda que mal te voltes;
ainda que mal te ame,
ainda que mal o saibas;
ainda que mal te agarre,
ainda que mal te mates;
ainda assim te pergunto
e me queimando em teu seio,
me salvo e me dano: amor.

Carlos Drummond de Andrade

2003-07-26T16:38:00.000+01:00

MAÇÃ DE JUNHOÉs a estrela da alvorada e a madrugada junto ao cais
és tudo o que eu vejo em ti, és alegria e muito mais
és a minha maçã de junho, és o teu corpo e o meu
amo-te mais que à vida que a vida sem ti morreu

és a erva perfumada, debruada a girassois
o trago de café quente nas manhãs entre lençois
és a minha maçã de junho e a aminha noite de verão
anda, vem comigo, vamos, dá-me a tua mão

és o encontro na estrada, és a montanha e o pôr-do-sol
o vinho bebido em festa, és a papoila e o rouxinol
és a minha maça de junho e a minha estrela polar
sem ti eu não tenho norte sem ti eu nao sei amar

Jorge Palma